|
Прошел, закончился день памяти Высоцкого. Наверное, это закономерно, что в литклубе никто его не вспомнил. Модератор следил за Гиком, куратор за конкурсом, автор за отзывами самому себе... Короче, все были заняты. Нет, я не в упрек.
Спасите наши души! Мы бредим от удушья. Спасите наши души, Спешите к нам!
Сегодня видела кусочек передачи по питерскому ТВ. Там один актер рассказал дивную историю. О себе и Высоцком. Могу предложить вольный пересказ. В то давнее время актер писал песни и, позиционируя себя бардом, очень хотел показать эти песни Высоцкому. А у того не хватало то времени, то сил, то желания их послушать. И вот однажды перед концертом Высоцкого актер зашел к нему в гримёрку. "Ну, давай, - сказал Высоцкий, - показывай." Актер спел одну песню, другую, третью. Отложил гитару. Высоцкий молчал. - Ну как? - не выдержал актер. - Что - как? - Ну как, стоит мне продолжать? Стоит писать дальше? - Представь, - сказал Высоцкий, - я вот выйду сейчас перед залом и спрошу их, стоит ли мне продолжать. Пойми, - сказал он, - у меня прёт, я не могу не писать, - и что-то ещё говорил, я не запомнила.
Боюсь быть испорченным телефоном, но идея была именно такая.
И, противореча себе, покажу стих. Он появился год назад, и был именно из тех, что выпер, не спросясь.
ВВ
Кто топтал, кто иконизировал, Кто спешил оторвать кусок, За харизмой победы пирровой Забывая, как был одинок, Сколько яблок надкушенных брошено По канавам его дорог Да травы невыросшей скошено, Что пыталась расти поперёк. Как удобно любить его мёртвым, Записать - кто в архив, кто в резерв...
Но наотмашь по сытым мордам Семиструнный Высоцкий нерв, Лезут в уши и в души судьбы, О которых успел допеть. И не могут сложиться губы В неуместное слово "смерть". И когда снова Як-истребитель, Ставя точку, идёт на таран, Так и хочется крикнуть: вернитесь! Мир - Вам
| 
Администрация // Объявления
