Это всего лишь никем не познанный вид nostalgie - Умирать, не прыгнув с утеса, а посмотрев мне в глаза, В два фасеточных зеркала моей непутевой души, Что не могут о мыслях и чувствах тебе ничего рассказать.
Бессловесная тварь, насекомое с хрупкой душой, Что налипла на пленку крыла прожилками перламутра. Мягко, ломкими лапками тело свое умою, А внутри - чище, чем у людей, понимающих смутно,
Что я тоже живая, что чувствую солнце и воду. И пытаюсь понять, почему во Вселенной так тесно, Что я стукаюсь лбом, вновь пытаясь попасть на свободу. Что за мир, где даже стрекозам так мало места?
|