Пишу…
Ответом будет пустота,
Сверлящая почтовый ящик.
Бумага ждет пера,
Перо, все время тянет,
И не спешит…
Все медлит,
Дорожа
Тем словом,
Что уже из уст к нему сбежало.
Чернилить белый лист
Оно устало.
Письмо,
Как переполненный бокал,
Вместить в себе не может
Хмельной напиток чувств
И розовеющим пятном
На скатерть расплескал.
Ты далека.
Где ты, там нет меня.
Где я?
Я, не ощущаю.
И расстояние неумолимо
Разъединяет нас в который раз
Как сжать его?
Как преодолеть?
Для сил моих
Оно непостижимо.
И время, как перо,
Чего-то ждет
Так лучше бы оно
Позволило себе остановиться,
Когда мы были рядом,
Ждать,
Умалять!
Просить…
Все тщетно.
Время – не принадлежит,
К числу материй тех,
Которыми
Мы управлять вольны.
УВЫ…