По-моему, люди напоминают скорбных глазами, которые при свете дня чувствуют резь, а в темноте нет, и поскольку темнота не причиняет им страданий, они её любят. Как иначе могли бы вымыслы то и дело одерживать верх над истиной, не будь их победы завоёваны удовольствием?
Невнятный шепот Сидящего на крыше Больного ангела Старающегося тише При свете факела Луны быть откровенным Держащего в руках Иголку с ниткою И перебарывая страх С полузабвенною Кривой улыбкою К разодранной спине Он крылья пришивает И вспоминает Будто бы во сне Историю паденья своего Я вышел на балкон И слушать стал его Полуразборчивый негромкий стон Присев на табурет И трубку раскурив Глаза закрыв Я ангельский секрет Впитал в себя как губка И вот уже потухла трубка А я все слушаю его рассказ Который ведает он пустоте Сплетение неясных фраз Историю он продолжает Не зная обо мне Мое сознанье ублажает Вот тяжелее стали веки И поудобней сев на стул И слушая тот голос тихий Я заснул...
...Когда глаза открыл То солнце уж взошло Деревьев выше Ни пары крыл Ни ангела на крыше Ни признака его Исчез, пропал Растаял, испарился он И я вопрос себе задал А был ли ангел Или это сон?..
Клубная оценка: Нет оценки
Доминанта: Библиотека(Пространство для публикации произведений любого уровня, не предназначаемых автором для формального критического разбора.)