Зачем человек что – то делает?
Спросите.
                     Он не даст вам ответ.
И не пробуйте дать ему свой совет.
Не примет, не примет…
                                         Нет, нет.
Послушайте, други,
              пошли лучше все на балет.
Со старинными ласкающими па,
Ну, например, такими,
             которые создал сам Петипа.
Движенья ласкают взор,
                    музыка заполняет душу.
Ничто не рвёт вам нервы
                              и не лезет в уши.
Чары, просто,
                        вздымают вас вверх.
Вы уже не человек, а птица –
                     белый журавль – стерх.

Вы себе кажетесь лучше, чем есть.
И – это прекрасно.
                     И вовсе, даже, не спесь.

Совсем другое, если это будет Бежар.
Его постановки, как окрик;
                       лучше сказать – пожар.
Огонь горит где – то - в пекле.
Никто не видит его.
Все видят лишь блики,
                           пляшущие на стекле.
Только они повествуют,
                             что и как там горит.
Можно лишь догадаться
                          о чём это всё говорит.
Нервы,
                        как провода под током.
Мысли –
                                   качелей размах.
Что там на самом деле?
Чувства –
                                  бурным потоком.
Знаний у нас маловато.
                   Всё, что неведомо – страх.

А человек живёт:
              ест, улыбается, спит и плачет
       во сне, но чаще всего – наяву.
Только не всем это видно.
                             Часто и ему самому.

Счастье оно приходит,
                            когда говоришь ты:
                                             -Люблю.-
Музыку, небо и солнце;
                          иль одного, иль одну.
Тогда любые загадки
          не утаить даже в звёздном окне.
Пусть всё играет в прятки
                   на старом пыльном стекле.