в наш город не приходят поезда;
герань на окнах серая от пыли,
но пули - в оловянные сердца
летят; а мы их ловим, обессилев.

вперёд-вперёд по лестницам, в окопы,
запретов не смущаясь никаких.
наш город выстоял, пусть малодушья вопль
давил на уши; души велики!

*

а вам слабо: проснуться в феврале,
но верить, что пришла весна - сама!
и сердце распахнуть, вновь осмелев,
и не начать прощального письма?

скорей-скорей - по льду, от перепутий.
пусть -30 выдаст Цельсий...
наш город стойкий не изменит сути.
(а в марте - вдруг проложат рельсы?..)