Она пришла ко мне в пятницу и принесла какую-то несуразную тряпку. Вышивать она не умела, но пыталась. Не знаю, стоит ли за это уважать.

– Что это? – спросил я.

– Счастье, – ответила она.

– В смысле? – не понял я.

– Ну, обычное такое, самодельное счастье! – кажется, ее сильно задело, что я переспросил.

А через пару дней ее сбила машина. Она сразу потеряла сознание, и в себя уже не пришла. Может, потому, что скорая не успела вовремя.

Я долго пил, ненавидел весь мир, презирал себя. Не знаю, откуда шли именно такие чувства. Как будто в какой-то момент я поддался, сдался на волю внешнему захватчику – и он захватил меня...

А потом я искал счастье. Найти так и не смог.

Наверное, я сам его выбросил, как хлам, даже не заметив этого.