Сюжет.
Старо.
Опять есть двое,
Идущие сквозь календарь
И новый день для них – не дар,
Он - что-то вроде поля боя,
Где нанесен чужой рукою
Судьбы прерывистый курсив.
А ночью, лампу погасив,
Друг друга молят о покое,
Течет молчание рекою
И бродят тени прошлых лет…
И все-таки старо.
Сюжет –
Бессонной ночи тусклый след,
Которым движутся те двое.

* * *

От дождя остаются лишь капли на стеклах и лужи,
Да умытая зелень привычно холодного мая.
Зажигают огни мостовые и город запружен
Кавалькадой авто…
Только, знаешь, закаты бывают.
И сияет пурпурным огнем поднебесная кромка,
Превращая свинцовый ковер в идеальную фреску,
И звезда за звездой загораются в месте укромном,
Постепенно сплетаясь в созвездия тоненькой леской,
И вращается что-то в груди – не замрет, не остынет,
И я знаю, что там, за морями, к струне раскаленной
Воспаленный приникнул зрачок, и в снегах, и в пустыне
И в краю серых скал, и на дне раскроенных каньонов.

Еще будут короткие ночи, шепот сонной реки
Ведь, как сказочный кот, вечно ходит по кругу природа.
Отгорает.
Стемнело.
Забираю с собой светляки
Телефонных приветов.
“И зря ты винишь непогоду”

* * *

Вот если б получилось вынуть память
И нанести на ватман как чертеж,
Припомнить отшумевшие цунами,
Оставив в стороне монтажный нож,
То можно было бы легко увидеть
Брильянты правды, времени весло,
Дела, долги, забытые обиды,
Скольжение по лабиринтам слов,
Которых не сказал иль недопонял,
И женщин, что любил или "не до …”,
Провалы душной будничной погони,
Прилипшей к сердцу стикером-стыдом,
Зарубки лет и вехи откровений,
Монеты, что растрачены, скорбя
О стран далеких невесомой тени…
Все это – лишь эпиграф.
До тебя