Ну, вот и все, итог мать его. Спроси меня кто я и я харкну тебе в лицо. Героев должны знать в лицо! Вот она чертова черта, за которой мой эшафот из листьев папоротника, конец под оглушительные крики толпы. Спроси меня кто я, не бойся, я все равно не скажу. Наган вам в руки, топчите крылья, что обрезали всем на потеху, удачи сволочи, вот только запишите имя. Петлю на шею, ха, неужто ты думаешь что мы умираем? Я тот из сотни кто вел их за собой, я тот, кто остался после их пиршества. Человек ли? Откуда мне знать.
***
Выныривая из омута сна, хочется пить. Я встаю с промокшей от пота кровати и иду на кухню. Сигареты горчат, но мне наплевать. Реальность, опять реальность, или быть может очередной сон? Все смешалось в разорванной голове, лоботомия не помогает, хотя… Снова звонок, может вообще отказаться от этой чертовой ментальной телефонной линии? Выпить надо, выпить и забыться. - Да. - Что да? - Не смешно, чего звонишь? - Сегодня его казнят. - И что? - А как же сны? - К черту сны. - А ты не думаешь, о том, что когда его вздернут, не станет и тебя? - Нет, он не имеет к моему сну и ко мне лично никакого отношения. - Ха. - Что ха? - Странный ты человек. - Все мы странные. Отключаю телефонный канал, голова вновь наполняется приятной тишиной.
***
Дойти до конца и оступиться, я так не могу. Путь пройден, замена найдена, хотя поймет ли он предназначение? Наверное, поймет, я тоже был таким как он, такой же серый и забитый. Вот судьбы миллионов, вот моя рука, всего лишь шаг и жизнь определена до окончания пути, а что в конце тебе решать. Я снова видел сон, он правил миром и умирал дойдя своего исхода. В начале путь от точки А до точки Б такой банальный и нелепый, что кажется прыжок и все… Мир черств, прыжкам здесь нету места, лишь шаг за шагом, жизнь – дорога в никуда наполненная липким смыслом.
***
Я падаю и чувствую как все горит внутри, как выгорает все живое. Сон, снова сон, хотя, теперь уже реальность. Перерождаюсь на потеху богу, а он молчит. Шатаясь, одеваюсь в черное, я чувствую, как он идет на смерть, как шаг за шагом падает он в пропасть, теперь я он, а он теперь ничто.
Postscriptum:За гранью смысла, в мире полном отчужденья, идет один на зависть всем и вся. Там, где свобода - комната да кухня, автобус по дороге на работу, он, только он, спешит домой, ввергая мир в пучину страха, с мешочком дряблым за спиной. Под стук сто тысяч радостных сердец, перерождаясь в миллионный раз, бредет, встречая на пути своем изгоев, Странник.
|
Библиотека // Объявления
