Уже прохожие не мнут хрустящий снег,
напротив в доме окна все погасли,
моё же излучает лёгкий свет,
и этот свет, я знаю, город красит.

Когда измотанный в полётах самолёт
летит к аэродрому еле-еле,
навстречу город огоньками шлёт
ему сигналы: "Ты уже у цели".

Они летящему издалека видны,
и он, усталый, к ним навстречу рвётся,
спеша домой. Мы на земле сидим
и платим долг: наш свет из окон льётся.