Мне снова приснилось, что маленький вырос, и золотым, как подсолнух, облаком вылетел в небо, мне снилось, как бьется жилка у него на шее, как сжимают маленькие-большие кулачки что-то ведомое только им и ему. Я видел, как зубастая тварь подбиралась к нему со спины, и когда окликнул – он вдруг превратился в черную птицу, и прочь облака, и твердеющий воздух...

Мне снова приснилось, что маленький вырос, стал старше меня, перспективней, умнее, надежней, смелее, и правильней в жизни, и вырвался вверх, сам того не желая. Вокруг него жизнь, как горящая сера, кипела, и многих сжигала в касанье, но все ж большинство оставляла в калеках, в цепях хромоты или слабости духа...

Мне снова приснилось, что маленький вырос, вспорхнул из гнезда, устремился куда-то, а я ему в спину смотрел виновато, не зная вины – и не ведая мира. В плену беспокойства я мерил шагами огромную комнату, кухню, санузел, и в этом, застрявшем внутри меня грузе, ютился абсурд, словно хлам оригами.

Мне снова приснилось, что маленький вырос, он вырос из зернышка, солнцем согретый,

И в новых лучах постаревшего света оставленным детством наполнил квартиру –

Приятных для глаза и греющих душу

Иным непонятных своих фотографий,

Ведущих взросления правильный график...

Наивно и глупо, но все же, послушай:

Мне снова приснилось, что маленький вырос.