- понравившееся.

мой петербург принимает не всех и не каждый
видит его нерешительно-вязкую грязь
кому-то он - просто торговец фасадами, весь такой полу-продажный.
кому-то - и этого нет, просто улочек вязь
Ты видел мосты, их рога над Невой и каналы?
Их памперс гранитный наполненный фальшью людской?
Ты видел - ограды, и парки и то, что вандалы
плевательски на воспитание! - как они вертят тобой
Мой город, мой серый, туманный, фасадный, мой лживый, мой странный,
мой Санкт-Петербург - для меня, несвятой,
Ты - пес. Ну, пусть так, по помойкам, по сукам,
Ну как же меня в этом городе ты не нашел?
Ты - пес. Ну, пусть так, значит, ветреной скукой
тебя закрутил Петроград. Ты его не нашел.
Давай, покажу тебе мой Петербург?
не фасадный, не модный.
без лоска и блеска,
родной, очень старый, больной,
такой, как любимое старое кресло-
качалка - скрипит подо мной.
Мосты - но не те, что у центра. Поближе к краюхам.
И Каменный Остров. И сам город мой - не святой...
И церкви промышленных зон.
И упавшие листья.
Приедь еще раз.
Погуляй по нему.
со мной.

я не приеду. я брожу, истощен
болезнью бесперебойного стука
дыханья.
я в свете старинных икон
в молитвах, в которых нет звука,
произношу крик изгнанья
себя.
не слышишь. пытаешься биться о камни
сырого безликого города,
где пёс стал уличным идолом,
которого ты приручаешь. напрасно.
он не боится смертельного голода,
и не берёт у тебя котлету.
твой излом... ты больна. слезами.
потухших в сырости фонарей.
ты уверена, что неопасно
разбивать их
и остаться без света
быть неузнанной мною
и жить без ответа,
ловя в полутёмных
водах Невы
раскроенный блик -
своё отражение.

я уже не бегу. я стою изваяньем на Невском.
монолитом застывших и старых скульптур.
я уже никогда не найду в этом городе тесном
перечитанный ритм сырых партитур,
неозвученных старыми скрипками ветра,
залетевшего вихрем в разбуженный стиль
полупьяных,раненых временем зданий.
я лишь пёс, одичавший, ненужный, побитый,
в рваной шкуре, изъеденной стаей блох.
я уже заражён петербуржской проказой -
стать никем, на прощание -
связан и вымыт
рассеянной пылью дождей. всё равно вместо ног
я обую свои перебитые лапы
я войду в ЭТИ улицы старым смердящим псом.
ты уже отвернёшся. и твои цветные эстампы
разукрасишь не ты. а твой город - безжалостный Бог -
пусть и тусклыми красками -
твоими любимыми -
в твоих самых лучших тонах -
грязно-серых.
но ты видишь Его не в безликих тающих масках,
а в цветных ослепительных радужных снах...
только вот почему-то
всегда
они - чёрно-белые…

интересно как впечатление о моем городе =)


не сторонятся. не замечают. ага

мне показалось наиграно. притянуто
вот здесь особенно

Бродячий Пёс, кто сказал тебе, что мой город так мрачен и сер?
Кто тебе показал петербругских ночей тьму и холод?
Почему не пришел ты ко мне - и мои разноцветно-очки не стянул мне с лица -
может, тоже увижу лишь красочный голод?
Город стар, как уютное, старое кресло-качалка.
Он уютен, как мягкие тапочки, что бесполезно стирать
Бедный пес... Бесполезно тебя приручать, но попробую все же -
приходи, я тебя угощу чисто питерским чаем -
из воды дождевой, из мраморной крошки,
посиди, подожди меня здесь - на мостовой.
/Не люблю их, булыжником крытых,
точно так же, как крыш не люблю далеко от Невы/
блох мы выведем, шкуру - почистим.
сядем рядом. на город смотреть в отражении лужном
может быть, хоть тогда в моем городе, ты почувствуешь себя - нужным?..

я всегда улыбаюсь во мраке дождей,
я ловлю их усталые капли,
что ложатся в незнанье замученных дней,
в город вечных невысохших луж,
и стоят в них, как мёртвые цапли -
одинокие люди в ожиданьи трамвая
в цепкой хватке жесткоких стуж.
я бреду, я не пёс, я не знаю
ни тебя, ни себя, никого.
ты решила, что я был в поисках рая,
ты - ошиблась - я нашёл, наконец-то, Его!
я увидел тебя и твой город,
я погиб в нём, но я стал - никто.
что же больше желать - я расколот
на незримые части тобой.
я убит ощущеньем пустот
что таятся в любой подворотне,
но ты любишь Его, и он - твой
весь залитый дождями, сырой и потный.
ты меня не поймёшь - я ведь тоже запал на Него,
но мы - разные, ты себя видишь в Нём,
я - теряю себя, и я в этом - себя обрёл,
разве можно гулять вечерами вдвоём,
если ты не увидишь меня, я - ушёл...

pro, жаль, что Вы не поняли меня в этом стихотворении. Наоборот, я свергнут Питером, я потерял себя в Нём, но я - обрёл себя. И то, что я увидел, не выразить ни в каких стихах. Нужно просто быть в Нём.
Спасибо за отзыв, pro.

Бродячий Пёс, не смеши, невидимка, конечно же можно и так.
я - одна, а ты рядом в дождя каждой крохотной капле
я - все время одна, даже если в толпе.
провожай меня взглядом из каждой глухой подворотни
из арки
из-под моста
из-за двери
все равно я останусь одна - бродячему псу одиночества не разбавить
что ему до меня?
прохожая, незамечает.
Бог с ним...
Город затер мое имя своим. и не важно. куда и зачем- вместе с ним

Бродячий Пёс:
нужно - не нужно
я в нем живу. во всех других городах мне неуютно. включая Москву. он особенный, конечно. но - я даже не представляю, что в нем видят другие.
а пафос на повышенном уровне убивает искренность имхо

кстати, в комменте 8 ничего так =)

Интересно, никогда не думал, что Питер изломан... И дворовые псы - не совсем питерское, может, кажимость.

Кстати, в названии надо "петербурГские".

невидимкой тащусь в нежилые кварталы -
там нет никого. пустота.
там темно. там разбитые скалы
притаившихся тёмных зданий -
жуёт неслышно... непостижимо... слепота.
глухие удары капель бетонных дождей
принимает Нева.
я не с ней. я - о ней.
тени сонных прохожих испуганно жмутся
к равнодушным домам. на Покрова
снег расстаявший выпал. теперь мертва.
в саване белом река.
только тело её скребётся неслышно
о корочку льда.
я рисовать не умею, особенно ту,
которая дышит.
которая курит свои сигареты,
"слимс лайт"
которая кофе глотает, не разбавляя водой -
лишь слезами.
я, лапы снимая, взлетаю выше,
виляя облезлым хвостом.
мой лай
утонул во встречах забытых.
не с тобой.
я теперь без блох. я туманом умытый
в высоте над весной,
которая вышла вчера на перрон
Варшавского
и сразу ушла в подворотный притон.
мои крылья не выросли - всё на потом.
только это "потом" будет завтра.
не с нами...

Бродячий Пёс,
обреченно шагаю по улицам узким домой.
Не люблю по проспекту - он даже фактурой - не мой.
Очень хочется выпить, курю уж давно - не слимс.
/Легкие портит отныне мне легкий Муратти/
Хочется выть - не со мноооооооойййй.... Молчим-с.
И тихонько - домой. Да и дома - без party
горький кофе. горчит сигарета. и дымный рассвет
встречу молча.
без крика, без стона, без света и -
без тебя.
ты ушел.
вот узнать бы, куда?...

Ambidexter,
Русский язык - Бесплатная справочная служба русского языка онлайн: вопросы и ...
Правильно: петербургский и петербуржский (оба варианта написания верны); выборгский .
Спасибо, что вызвали у меня сомнения. Очень люблю русский язык, а вот написание - "петербуржский" мне больше нравится, тем более, что оба варианта правила "прощают". С ув. Скиф.

Apriori, мне не угнаться за тобой. тем более - Питер почти не знаю.
Ambidexter, собаку (бродячую) видел позавчера, она очень легко пересекала мост Обводного, рыжая такая, чисто петербуржская. Вот она и навеяла...

Бродячий Пёс ...

Я отстал от жизни. Но она все-таки петербургская. По определению. Грамматика упряма.

Apriori,
ниоткуда вернулся, ниоткуда вошёл и - ушёл в никуда.
не вернусь. и не впомнишь, что вернулся - не я.
это было не так. я уже запакован во льда
серой талой зимой Петербурга.
и куда унесёт моё тело Нева -
не поймёшь даже ты. никогда.
я - забытый никчемный твой "друг",
или я поспешил со своим назначеньем?
или ты принимаешь меня без меня?
знаешь что? теперь не имеет значенья,
я останусь во мгле прибрежных "канав" -
где лежат гранитные плиты.
я теперь ухожу, "ненужностью" став
с надеждой, что ты - не убита.

Бродячий Пёс

я расстреляна ложью, убита чужими страхами
вылакана до дна котами из подворотен, которых ты раньше гонял
а, помнишь, шел дождь, смывая с тебя лицо и ты что-то хрипло лаял иногда в темноту и туман, и тебе отвечало эхо?
Это не эхо, это одна из моих девяти жизней заблудилась в поисках тебя
теперь я никогда не проживу эту жизнь, знаешь. И мне не жаль этого.
я не влюблена.
я просто хочу отогреть тебя, пес.
Хочешь - посажу тебя у камина, накормлю котлетами и потом - выпущу в ночь?
даже скитальцам иногда нужно немного тепла
а - если зчхочешь - оденешь опять человеко-ноги-руки и посидим, выпьем вина и помолчим. или поговорим - как вечер ляжет, не всегда ж нужно трепаться.
я на ночь дверь оставлю открытой.
Страшно немного- вдруг придешь не ты?
но ведь если ты не придешь - ты же не пустишь в мой дом зла?...
Приходи. котлеты на столе в кухне. Вино - на балконе.
а я в кресле.

Извините, что встреваю.:)
Мне всегда казалось, что пишем "петербургский", говорим "петербуржский.:)

ManZoo а по мне так... и то и то кайфово.

ManZoo, исправлено. Большинством голосов, один из которых - мой.

Apriori, я не знаю, что и сказать. Для облезлого пса - это слишком много, "а для графа Де ля Фер это слишком мало" (с).
Ты очень милый Солнечный Зайчик.

Apriori, у тебя в самом деле есть настоящий камин?

Бродячий Пёс, нет, но его с успехом заменяет электрический ) а еще у меня есть кофе.
настоящий.
вкусный.
и Тигрррь. полосато-рыжий )

флудим ?

флуд - это ни о чём, а здесь - более, чем о чём.
Тигрррь - это тот малыш с фотки твоего профиля?

Бродячий Пёс, он самый )
полосато-хвостатое чудовисче :)
я с ним ща не говорю - разыгралсо и укусил меня за щеку. так шо он наказан. я с ним не говорю.
и пусть тока попробует прийти и полезть ко мне под одеяло! выгоню наф.
если смогу)

Apriori,
не согреешь меня в своих злых подозреньях.
да и это не нужно - я расстаял в твоих
чёрно-белых забытых полосках.
жаль, что я не отведал
бледно-лунных печеньев,
и некчемностью стал петербургский собачий стих.
и котлеты остыли, и кофе горчить перестал,
превратившись за ночь в бодягу или помои.
а меня ожидает промокший Обводный вокзал
и разбитый автобус, в котором напару с тоскою
я еду в уже надоевший астрал...
а ты там на Варшавской, уютно,
возле камина,
теребишь полосатую шкурку кота.
и фонарь, что в окно тебе светит -
силуэт исполина -
тёмным сумраком бьёт, как слепая звезда...

костлявым панцирем воткнулся мёртвый штиль
в полуразрушенный печальный замок,
который погибает в сотнях миль
небытия,
где, может быть, и я
в границах жёстких рамок
не существую - прозябая без неё,
на столике моём - забытое вино,
прокисло сорок дней назад.
не на поминках, нет,
на погребении
утраченных видений,
в которых лишь она
в потоке моих личных приведений
приходит тихим сумраком в пустой закат
и я себе диктую откровенье,
что мог бы ей сказать
в тот час и в ту минуту,
когда ТЫ уходила.
ну что ж, я рад,
что до конца распутан
смертельный узел недоверий.
я получаю детский мат
и предвкушаю (смеясь от боли)
необратимую потерю...

Слушай... посмотри внимательно на твою аватарку.
Он даже лежа - играет.
это точно ты.

Оконченным спектаклем завершился круг.
Но Коломбине места нет на сцене.
я - НЕ ОНА!!!! и у меня есть имя.
есть я. но где я? кто я?

Хотел быть другом? ну так будь же ДРУГ
Не трогай струн души на голом теле
я - не она, увы, была б Богиня...
есть я. но что я? кто я?...

Вокруг костра потухшего ровняю круг.
Пальтишко Коломбины - на веревке.
Я - не она. и у меня есть имя.
Есть я. Надежда. или - просто Надя.

когда мне грустно, я рисую разные гадости
на запотевшем стекле.
подари мне кусочек радости -
такой, как не у всех.
такой, чтобы я задохнулся,
словно эта радость - подушка,
которой меня задушат.
чтобы я разбился на дне
эмалированной кружки -
коктейлем, смешанным из снега и льда
осени, не пришедшей вчера
и наступившей в междуусобной войне,
где застряли мы навсегда,
и в запахе помойного ведра
лежалый вкус прелых поцелуев.
так было всегда.
и так не будет в прошлой зиме,
в которй выпадут нежёлтые листья,
и я их серость отчищу -
побитый вид петербуржских дворов.
я - в стае озлобленных псов,
страдая бешеным взглядом,
помечая бесчисленность углов,
ползу. уже дохлым. собачьим гадом.

когда грустно - не рисуй на моем стекле гадостей.
Они так редко превращаются в радости.. -
ну, помнишь, не рой яму другому, сам в нее попадешь и все такое
а я - что я? это всего-то что-то другое, необычное, зачастую смешное,
осень пришла не вчера, и даже не завтра - она уже тут, как будто ее переманили
а меня этот сентябрь прибивает листвой, хоронит под ней, как будто перепили
вчера, а ведь трезвая..
и смешная злость накатывает на рукава - отру ими лицо, от слез-соплей-дождя,
а ты иди, вперед - не жди меня, я останусь позади, тенью спрятанной около Эрмитажа,
заколоченной в непроходном дворе, закованная цепями людского стада в метро,
упакованная в лужи осенние с листьями-кораблями,
и вкус поцелуев - слежавшихся, как компост в яме
/фу, какая гадость эта ваша заливная рыба/
давай освежим их, что ли, хотя бы запахом мяты и проба
пера будет глаже, реже, уже, ниже и более гладкой.
а ты - не считай меня такой уж петербуржской недотрогой гадкой...

Очень понравилось:)

grisha1974, спасибо. Тут Тигра больше блещет в своих отзывах о Питере. Это её город и она в Нём. Но почему-то себя не потеряла в Нём. А я в Питере исчезаю до тех пор, пока в нём нахожусь. Это как временное бессмертие.

я рисую на стеклах пальцем:
s.o.s...
я леплю из останков себя
себе же вопрос
холодно. укутаюсь бред-одеяльцем.
пос-
не болея, не ноя, и - не любя,
-лед-
я рисую на стекле маркером, чтобы не смылось:
-ний...

если ты нарисуешь - ... не увечь.
исчезнет. стекло.
лучше дай насладиться... потом.
дай истечь
тобой нарисованной боли.
я становлюсь пресловутым скотом,
и собственным изгоем,
не изгоняя Её.

ну и размах, господа и прыть песья
меж паcтораль над может плесть с слез моих косы....

браво Пес, правда шестьдесят пять процентов бы вырезал- "блаблабла"

а
вот оно!!

Джим

чужих, в смысле посторнних, так сказать, мало знакомых?)))
Красиво... Только мало. То есть - почему всего один стих?

Жемчужная, а он все поскрывал.. у него и проза была...
этот, как я понимаю, из-за комментов оставил - и я его понимаю, у меня тоже сохранена на всякий вся страничка.
Пёс вообще ушел куда-=то :(
пусть возвращается!

Donald Switcher, конечно, но. 40% - не чересчур ли:)?
спасибо, Джим!

Жемчужная, ну конечно посторонних. Поту_сторонних.. Спасибо. Очень приятно, что Вы заглянули в эти непролазные дебри:)

Apriori, Псы - они такие. уходят. бродячие ведь. Бродят, где им вздумается.. Только котлет там не подают. Даже соевых). Жизнь - сплошная помойка из-под обёрток.)

Бродячий Пёс, зато тут есть котлеты... )