Извините за мой френч. не удержалась. каюсь.
в смысле - "в тексте есть Х." (с)Сильвер Фокс
Для моей любимой Ксю и ее счастья.
|
Я сидел в вагоне, дышал на стекло, чтобы оно запотело, и я не видел её - как она стоит на платформе и машет мне, и, конечно же, плачет. Я знаю - плачет. На поезд мы не опоздали; я дышал на стекло и рисовал пальцем какие-то разводы. Около меня стояла банка газированного алкоголя на столике, и еще горячо было на щеке и губах от касания ее губ, и покачивание вагона, заполненного жарким воздухом и запахами пота пассажиров, и замерший образ её-смеющейся около окна перед глазами создавали странное желание заорать. Что все неправильно, что все не так, как должно было бы быть, что все это мне приснилось от первой до последней минуты, и хоть сон был хорош, как всякий сон, что-то было неправильно. Я укусил себя за палец и опомнился только, когда сосед по купе сунул мне платок - до крови куснул, дурак. Вот ведь состояние, а... Стою, держу в руках свои собственные мозги, *бу и плачу, блин... Подышал на стекло еще раз, проступили старые разводы, посмотрел - увидел, что рисовал ее имя. Кретин. Мои глаза закрылись сами, я отвалился на подушку и закинул руки за голову, стал размышлять - почему все так. Выходило - как не крои, жизнь, сволочь, все равно не перекроишь так, чтобы было по размеру и мне и ей и еще кому-то, чтобы все было хорошо и всем хорошо, вот, опять этот бред, все, спокойной, пошел во сны, раз, два, слоны поехали!.. Раз слон... Два слон... Через что они прыгают? А, понятно - через шлагбаум. Десятый слон был замечен в столкновении с приближающимся поездом, вагон вздрогнул и замер, я открыл глаза и тупо попытался понять, чего от меня хотят. А. Таможня. Паспорт. Отдаю его дяде в форме, он смотрит, говорит, что не похож. А ты, твою мать, был бы похож после такого? Держу в руках свой мозг, *бу и плачу...
***
Автоматически переставляя ноги, поднялась на горку на детской площадке. Схватила телефон, с горя накалякала sms: "we all believe in paradise, baby. Он есть? тогда зачем мы из него ушли? Мой мозг кипит под черепушкой, через ушки выходит пар. Мне холодно". Мне действительно было холодно - лето кончалось, истекало слезами росы каждое утро, ночью уже не погуляешь в футболке - приходилось надевать куртку. Под ногами скользило полотно горки - пришла в голову дикая идея вспомнить детство, прокатиться. Забавная должно быть картина: два часа ночи, темень, прохладно, и девушка, в джинсах, футболке и кедиках катающаяся с горки - головой вниз, на пузе, на заднице, на ногах, на спине, на корточках... И смеется, смеется, смеется! Пробегавший мимо кот сел посмотреть, ровно до тех пор, пока она не получила ответ на свою sms: "U use to give me paradise, baby... it's all we need - is paradise, baby. Он с нами. В нас. Включи 6ой трек - чувствуешь, я с тобой?" Замерла на съезде с горки, время застыло, наливаясь усталостью и радостным спокойствием. Улеглась головой вверх, смотрела на звезды, считала их до тех пор, пока они не начали прыгать перед глазами - играют в чехарду, точно. Первая звездочка... Вторая звездочка... Кажется, уже с тридцать восьмой играл кот, тот самый, который смотрел, как я смеюсь и катаюсь с горки, а на триста сорок первой глаза закрылись, прямо тут - в городе, в сердце его, во дворе собственного дома. Кот сидел рядом и караулил.
***
В солнечном свете смешно светился пушок на ее щеках. Пушистые ресницы опущены вниз, руки за головой - это и моя любимая поза, иногда даже неудобно с ней рядом так лежать, тогда мы начинаем игру в щекотку и смеемся, как дети. Я вижу, что она улыбается, опираюсь на локоть, смотрю на нее и спрашиваю: - Ты чего смеешься? - Я не смеюсь. Я улыбаюсь. - Чего так? - Не знаю. Но остановиться не могу. Потому что ты рядом. Целую ее в висок и падаю ей на плечо щекой - вздрагивает, смеется в голос: - Колючка небритая! - и обнимает меня.
***
В тамбуре накурено, дымно, темно. Лампочка шатается в такт движению поезда. Я ощущаю, что желание мое **ать собственный мозг осталось где-то на таможне - после того, как я отправил сообщение. Я рисую разводы на грязном стекле, дышу на него и рисую, курю уже, кажется, четвертую. Больше не проявляется её имя. Рисуется какая-то лабуда - что-то вроде кружочков, в них треугольнички, в них точки, завитушки. Бред. Надо нарисовать Слона. Того самого, который сбил поезд. Точно! Прикуриваю пятую, втягиваю дым - без наслаждения, он царапает горло, кричит, что мне давно пора остановиться, но слон зовет меня. У него сильные массивные бивни и смешной хвостик. Большие лопухи-уши и устойчивые ноги. Слону не страшны никакие зверюги. Только прыгать не умеет - жаль. А еще он боится мышей. Хобот у него тоже что надо. Ну и все остальное дорисую, что ли... Тоже - что надо. А почему он боится мышей? В хобот залезет? Ноги обгрызет? Паразит же. Как любовь - она паразитирует на нас, грызет изнутри, гонит куда-то, а вот лекарств от нее не придумали пока что, если она та самая - нет от нее лекарств. Мой мозг встал на место, я из него посмотрел на рисунок, на слона, подумал, и нарисовал рядом с ним мышку. Маленькую. Прямо возле ноги. А потом взял трубку и набрал номер. - All we need is paradise, baby...
Postscriptum:Просили хэппи энд? вроде получилось, но изначально задумка была другая, да.
|
Библиотека // Объявления
