Мы, может, друг другу уже никто,
Или, напротив, по-прежнему – всё и вся.
Мои кошмары, назойливые, как рингтон,
Шуршат и скребутся стайкой крысят.
Мне так адски холодно этой зимой:
И глинтвейн не греет, и огонь не жжёт.
Немой, или даже нет, не так – 'не мой'
Льдистый воздух лёгкие рвёт ножом.
В мутном омуте тупо прож’итых дней
Отражённое солнце ловить смешно.
Ты хранишься под сердцем, на самом дне,
И ты оттуда уйти не посмеешь, но
Никуда не спрячешь таких стихий –
Меня изломает-изрежет моя мечта.
Я буду о тебе писать стихи,
Только ты их, пожалуйста, не читай.