Как я отношусь к мистическому? Хороший вопрос…. Очень даже серьезно. С уважением, так сказать. С опаской. Лучше на ту сторону не ходить и обитателей не тревожить. Был небольшой опыт. Могу рассказать.

В то время, в начале девяностых прошлого века (звучит-то как странно, прошлый век!), было раздолье для всевозможных целителей, магов и колдунов. Россияне, обалдев от перемен окружающего мира, ринулись к ним. Поголовно порчу снимали, воду заряжали. Да вы, наверное, помните.

У меня тоже черная полоса пошла. Ссора с родственниками из-за общего имущества. Проблемы со здоровьем. В общем, уговорили обратиться к целителю. Не сильно я на него надеялась, но на провокацию поддалась.

Пришла в указанное место. Квартирка в жилом доме. С улицы встречает запах чего-то непонятного, вроде китайской «Звездочки». Толпа людей в коридоре. И разговоры о том, что это их последняя надежда, у кого в бизнесе, у кого в здоровье и даже в красоте! Странно это выглядело, даже смешно. Сижу в очереди и думаю: «На фига я сюда приперлась! Бред ведь собачий, чушь несусветная. Как люди в такое верить могут?! Раз пришла, время потратила, так уж сиди до конца…».

Моя очередь. Захожу. Дух этот зловредный в нос лезет, слезу выгоняет. Полумрак, свечи – ну все атрибуты. «Ну-ну, думаю, посмотрим» - а самой смешно. Суетится целитель, свечи церковные жжет, руками размахивает. Естественно, порчу нашел, на смерть сделанную. Я про себя хихикаю, из-под ресниц посматриваю. Все бы ничего, но в заключении сеанса дает мне знахарь остатки свечей и еще что-то, в бумажку завернутое и просит это где-нибудь сжечь, домой не носить. И предупреждает, что в следующие трое суток странное может происходить. Ну, например, люди, которых давно не видела, объявиться могут, или еще что. «Кто даст о себе знать неожиданно, тот и виновник Ваших бед. И еще, плохо этим людям будет. Все зло к ним вернется. А бояться нечего». На том и расстались.

Пошла домой. Завернула на пустырь за домом. Веточек собрала, бумажек всяких, в них сверток закопала, зажигалкой подожгла. И началось…

Поднялся ветер. Не горит мой костерок и все тут. Поджигаю – гаснет. Поджигаю – гаснет. Кое-как справилась. Пламя слабенькое, на ветру пляшет, по бокам горит, а середину со свертком не трогает. Что я только не делала. Бегаю вокруг огня, а языки его за мной по кругу, как привязанные. Вот тут я прониклась. Испугалась. Во что, дура, ввязалась. Не горит сверток, домой нести нельзя, выбрасывать тоже. Собралась уже в мусорку отправить, будь что будет. А сверточек-то, как почувствовал, нехотя затлел, и вмиг истаял. Дымка от него темная ввысь поднялась и исчезла. Костерок потух. Ветер стих. Я побрела домой.

Ну все, думаю, закончилось. Ан, нет! Только начиналось!

Три ночи мне предстояли, три странных сна.

Вижу сервантик в родительской квартире. А в нем хрустальные фужеры – треснутые…. Стоит рядом мой отец, вынимает их по очереди и рассказывает: «Вот это душа одного моего друга, это – другого…». А друзья-то эти мертвые давно…. Наконец, последний рассматривает: «А это… задумывается, это, похоже, душа…» и называет человека, который жив….

Проснулась я в холодном поту. До сих пор на фужеры смотреть не могу. Да, а товарищ отца, последний который, вскоре умер…

С родственниками несогласие у нас из-за дома вышло. Так вот, снится мне на вторую ночь, большрй серый дом. Все в нем на месте, все хорошо, но что-то пугает. Неправильно что-то… Понимаю: дом-то без крыши…. Смотрит в бездонное небо всеми своими комнатами, мебелью, коврами. Жутко мне стало. И вдруг выползают две огромные серые крысы, одного роста со мной. Первая покрупнее, вторая – помельче. А с ними лысый ребеночек…. И понимаю: крысы эти родственницы мои «любимые», из-за которых чуть до нервного срыва не дошла.

…Плохо сложилась их жизнь, очень плохо. Надеюсь, не я тому виной. Но с тех пор верю, что нельзя желать беды кому-либо. Все возвращается…. Старшая через несколько лет ушла из жизни. А младшая, ее дочь, разболелась, спилась, полностью опустилась, потеряла сына.

Третья ночь, как водится, самая страшная. Моя свекровь умерла совсем молодой. Свекр был жив.

Снится черная река. По ней плывут алые цветы. Маки или тюльпаны. Да, тюльпаны. Я их вылавливаю, собираю в букет, прижимаю к груди… «Что ты делаешь, брось сейчас же» - кричит на меня свекр, - «Это же цветы с могилы моей жены!»

Через год мы похоронили отца мужа. В одной могиле с женой. Осталась фотография, где все стоят у ограды, а я – с огромной охапкой красных тюльпанов, прижатых к груди…

С тех пор не хожу к целителям…