Мои чувства возвращаются в меня. Солнечные лучи растопили льдинки, и чувства огненной водой забрызгали мое сердце. Я снова становлюсь самим собой, и все те, невесть откуда взявшиеся, желания погружаются и тонут в пучине моих чувств. Они были хороши, безумно хороши, но они не были мной, я не знаю, откуда они во мне, ведь я-то себя знаю. Мои вернувшиеся чувства не несут ни тепла, ни света, они никого не согреют и никому не помогут, ничему не научат и ни к чему не приведут. Но таков я. Видимо, я просто-напросто пытался убегать от себя, пытался, глупо и бестолково, но не успел. Никуда не убежал. Не скрылся. Вот он я – на самом виду. В моей печи уже достаточно дров, чтобы гореть до зимы. А когда она придет, мне уже будет что сказать и ей. Ах да, она всё про всех знает. Возможно. Но не про меня. Да если бы и знала, все равно ей придется выслушать, ибо сердце должно говорить, его не возможно остановить. Однажды. Хотя бы однажды. А, может быть, когда-нибудь, я вновь стану не собой: ненадолго или же навсегда, почему бы и нет? Будь я моложе, я был бы уверен в том, что так и произойдет, но мои чувства, им тоже необходимо где-то быть. Я их дом, их пристанище. То, что они могут во мне найти – покой. То, что мы даем друг другу. А вы знаете, каково это, когда некуда возвращаться?