На просторах дерьма вселенского –
Из дыры черной вылезшего
Под кряхтение некого еле слышного, –
Разгребая руками давнишнее,
Плыл, а может – и скорее, – продирался
Нечистый образ да еще загаженный,
На волну всякого скверного налаженный,
Критикой изрядно обгаженный,
Талантом под гланды заряженный,
Прям рыгающий творениями «истыми».
Чистыми? Чистыми? Чистыми?

А может, иначе все было?!.

И на просторах светлых вселенских –
Сотворенных кем-то честным,
Мирно с нами и отчетливо говорящим, –
Творя руками настоящее,
Плыл, а может – и скорее, – скользил
Ясный образ в лучах светил.
Живущий мирно и сопереживающий,
Критику благодарно принимающий,
Но гением себя не считающий,
Только делясь творениями истыми.
Чистыми! Чистыми! Чистыми!