там за арбузами у бакалеи очередь плотным кольцом, и утопает в кленовой аллее наш покосившийся дом. запахи августа. Мишка-сосед, с виду, как спелый стручок бальзамина, невозмутимая «мина» – но, только тронь – и натерпишься бед. «мне завтра в школу» - словно уколом - «ну, а тебе – ещё нет!»
дальше – дворами, через заборы, порванные колготки… нет, не догнал. в низкой кухоньке шторы дёрнулись – «Лена, домой!» я, как «последний герой», нашей убогой «Слободки» чуть балансируя кошкой у края крыши чужого сарая…
«Что за девчонка! Истинный сорванец! Как же ты завтра? Колени в зелёнке! Всё! хулиганствам конец!» что же? и впрямь завтра стану большая? очень хотелось бы верить.
плотно закрытые двери. падает свет полосой. мне бы уснуть, да тревог – не измерить, я, полусонной, босой, тихо крадусь. там, за дверью, я знаю - чёрное платье. нашиты манжеты, фартук крахмаленый белого цвета. мама старалась не зря. ленты в косички – и кончилось лето. в город врывается свежей газетой первое сентября.
|