Тьма всегда незаметна; она сидит за шкафами в пыльных комнатах и не любит, когда к ней заглядывают и что-то требуют, а от Тьмы можно только требовать, её нельзя любить, не будучи её частью, а тогда требовать будут уже от тебя, и любви добиваться твоей, и очень скоро ты заблудишься в ней, и поверхность станет столь же глубоко, как было дно когда-то...

А дна – не существует. Есть лишь система поверхностей, они распространяются в пространстве со скоростью света, или тишины.

Тишина...

Она много быстрее звука.

Она просто есть...

... тишина.

Такая экстраполяция ночного демона времён, когда даже меня не существовало.

За пару недель до сотворения мира, когда кто-то их невзлюбил и решил разбить на всеобъемлющие стихии.

Огонь. Вода. Земля.

И тишина...

Неизменно пушистая и с миллиардами маленьких молоточков, висящих над висками и веками.

Тишина внутривенно...

Как слушать свет...

Как любить...

Любить – нельзя.

Есть Тьма, и она едина, и выхода из неё нет; свет был придуман рекламщиками.

Солнечная радость – темна...

Смех – он тихий, крик экстаза – исчадие тишины...