Вишня в вазочке, в белой пене
Сливок слипшийся томик Гете.
Давят тенью рябые стены…

Где ты, Фауст?

Я на работе.
Ехать в центр. Москва-коробка,
Город в солнечном ветре крУжит…
Тем, кто быстро излечит пробки,
Я б, наверное, продал душу.
Мой начальник сопит в отчетах.
Знаешь, губы так красит вишня…
Ты – в картине, ты крутишь четки.
Я – в десятке, и едет крыша.
Меф, сегодня ты так прекрасна…

Ты приедешь?

Я буду поздно.

Чахнет в вазе цветок соблазна,
На страницах желтеют слезы.
Пыль дороги лежит на сердце.

Знаешь, Фауст, я тоже душу
Продала бы за шанс согреться…

Выезжаю.

Я ставлю ужин.

Смог раскинулся сизой сетью.
Город окнами клейма выжег.
Кто родился не в этом свете,
В пробке вряд ли б, наверно, выжил.

Фауст, слезы не знают срока.

Шины молча асфальт утюжат…
Новый бог – городские пробки –
За минуты скупают души.