Такой тихий голос, такой абсолютный зов, бурлящее что-то, что вместо твоей крови. Твой страх оплетает ладони тугой лозой (о, как он доволен, он счастлив тебя ловить). Он тянется вверх, прорастая сквозь позвонки, и шепчет чуть слышно «Я здесь, я всех защищу», и ты вдруг становишься сильной, большой, как кит, пусть сердце твоё и сжимает холодный щуп.
Такой тихий голос, спасение, счастье, свет, цветок ядовитый и клетка для райских птиц. И сила его (ну конечно!) не в колдовстве, а в демонах личных, что бесятся взаперти, ты слышишь их вой (он похож на безумный смех), ты чувствуешь — когти готовы тебя порвать...
Ты слушаешь зов, растворяешься с ним во тьме.
Становишься им.
Прекращаешь существовать.