Кто пишет за тебя эти странные строки? Стихи, что не похожи на оные, они... они написаны не словами а чувствами, эмоциями, чем-то мимолетным и таким вечным. Я пью их взахлеб. Ради бога, расскажи для чего это все, ради кого ты рвешь свою душу чтобы кто-то мог видеть твое неприкрытое лестью и страхом нутро? Я не люблю читать, боже, я никогда не любил читать, но ты вывернула мой мир наизнанку и...

Слова, мои слова не сравнятся с твоими, слишком скупо и нелепо будет выглядеть то что я попытаюсь тебе донести. Если не можешь ответить на мои вопросы то тогда убей, выжги все то, что уже зародилось и дало свои корни, не мучай, молю тебя.

Тишина в ответ. Еще одна сигарета, стук сердца, медленно стремещийся к вакууму, грязный пол, серая улица, моргающая лампа и ничего, пустота прикрытая ширмой. Я не виноват что не видел всего этого раньше, вернее в том, что видел и принимал все за чистую монету. Зачем теперь все это? Кто возьмет за руку и потащит дальше? Я докурю и умру, буду лежать с открытыми глазами а ты почитаешь что-нибудь из своего раннего, что-нибудь звенящее и детское, чтобы не было страшно. Спасибо.