Под мои слёзы играет радио Roks…
Зачем оно это делает?
Зачем плакать по новой каждую ночь...
Жизнь - она жизнь. Куда деться?

Но каждую ночь этой чёртовой жизни
Вот уже год или три
Я плачу, как будто лишь майские ливни
Живут, как живут, до зари.

Каждую ночь, кроме тех, когда сплю
И летаю спокойно во сне,
Я плачу, как будто мне жалко судьбу,
Что ничего не сделает мне...

Может, мне нравится тусклый блеск звёзд,
Отражённых в оконном стекле,
Верящих в то же под этой луной...
Жизнь - как свист по земле.

Как далёкое, предсказание, образ,
Как логичное и неизбежное...
День настал. День, этот же воздух
Но в чём-то, может, позже...

Мы на заднем сидении жёлтой «Оки»,
Иссиня-оранжевой, как твоя грусть.
Мимо пролетает чёрно-пыльный лимузин,
Холодный, прокатный, роскошный - пусть!

Неловким взмахом мыслей трассы
Вьющаяся смесь тонких рыжих волос
Кинулась и липнет к моей помаде...
Пустое касанье, пустое до слёз.

Хотелось бы чего-нибудь, услышать, знать,
Слушаешь себя - не хочу ничего.
Вся пошлость жизни, холод - понять?
Ведь каждый умрёт здесь, сам рядом с собой.

Больно, но холод не дальше тебя...
Годом, жизнью, секундой раньше кричала
Я б, молча по привычке: "Сбежим же! Давай!"
Теперь - я забыла. Умерла, я устала...

Привычка - тяжелее свинца стенок вен.
Привычка к боли - разве просто пытка?
Я плачу ночами, плачу - ни о чём...
Может, это значит, существую?