говори обо мне.
чтобы имя звучало, как вскрик, чтобы сердце царапнуло льдом, а потом отпустило.
мне от этой цыганщины, что затаилась внутри, не тепло и не холодно, были бы только силы –
там найду уголок, где мне рады.
чего же желать, кроме теплых ладоней, любви на краю одеяла?
пусть все будет, как есть: двадцать с хвостиком прожила – там еще поживу, и пока не добьет усталость.

кто-то платит долги, кто-то высушен средь песков.
кто-то в тихом уютном кафе напивается с горя.
у меня в голове обозначился тот заскок, что Гогена закуролесил к чертям на Гоа.

я люблю этот мир.
и не знаю, куда мне бежать – жизнь проходит, глядишь: а кругом не мосты, а стены.
тут люби - не люби, все одно на земле чужак, хоть с глазами и кожей исконных аборигенов.

потому говори – говори обо мне, и я буду голосом, трепыхающимся в гортани, на твоем языке, как на кончике бытия, как на собственном досягаемом Индостане.

будет смысл, будет пища.
чего же еще хотеть, кроме слова?
и дрожи в сплетении солнечных нитей…
говори обо мне, как о собственной наготе, что отлита в бронзе, вытесана в граните.

говори обо мне.
будто с силою сжал в кулаке – чтобы имя мое звенело, подобно струнам.
без тебя я божок, оставленный на песке, подкупающий только блеском своим латунным.