..как же гадко опять замечать - homo sum. сраный homo. стёрся лак на подмостках - шаг мой занозовато-дощат. в голове кто-то настраивает трубы Иерихона: пока три фальшивят, но стены натужно трещат. мой Иисус как ни странно, не ездит в закат на харлее. он не носит цветастых тряпок, не курит траву. от него нет мороза по коже. но и теплее не станет .. как там было? 'от слова его'. даже двух. чьи-то Иисусы колесят по земле автостопом. чей-то играет в подземке, без шляпы для аска - а один, точно знаю, по ночам углубляет окопы и, когда надо, сбивает щелчком на нос каску. чьи-то Иисусы бездумно гуляют по крышам. другие вещают с трибун. ну собственно, а porqui pas? и когда-нибудь первым станет некуда лезть ещё выше, а вторых технично и страстно затопчет толпа. непонятная близость на расстоянии расставания оказалась сильней извращённо-взращенных принципов. театральная моль пирует в костюме принца и итог - сам не свой, не чужой, не чей-то. почти сам не я.
мой Иисус просто смотрит на камень у входа в пещеру уже двадцать пять лет размышляя: а стоит ли свеч та игра, где немыслимо много ставят на веру в то, что всё предусмотрят, что всегда смогут предостеречь. в то, что чаша минует, петля оборвётся, пуля лишь свистнет у уха, и что данный нам разум - не дар, а законное право. и сколько их падает мордой в асфальт, а жизнь ведь такая штука, не успев удивиться, когда и в чём были неправы. ты, сидящий в пещере, ты чувствуешь запах костров? это тлеет, сгорев до фундамента мой Вавилон, ведь в том гейме, когда саму веру поставят на кон по тысяче разных законов сыграет зеро.
это выглядит больно. и глупо. лучше уж "ничего", чем "хоть что-то"
не стремись свежим лаком покрыть мой прогнивший настил
четырежды не смог бы отречься даже апостол Пётр
тогда бы Иисус так спокойно его не простил.