это вроде бы важно: пройти и оставить след.
люди ноги сбивают в кровь и все ходят, ходят.
жизнь таких индивидов ломает больней и злей.
вот и я одеваюсь утром не по погоде

и живу не по жизни, а с оной всегда вразрез.
у таких людей неудачи - и те хромые.
на аллеях по осени полчища поэтесс,
на аллеях страдалицы, скорчены анемией,

пишут разное, видят тщетность своих потуг.
я сочувствую, я такая сама, сестрицы.
здесь портрет за портретом скованы в паспарту,
здесь не знаешь, о чем просить и кому молиться,

потому, что никто, никогда не готов всерьез.
я теряю дар вечно выглядеть на пятнадцать,
мне все чаще суют материнство и быт под нос,
и гудят, если молча в отказ: ишь, какая цаца!

мне теперь не прощают глупейших ошибок - нет.
на аллеях скитаются сестры мои и братья.
мы все топчем асфальт и не можем оставить след,
как не можем с утра найти по погоде платья.