У меня сердце болит и желудок пуст.
Я шагаю зимой по парку близ
Горьковской. И обнаженный куст
напоминает десятки забытых лиц.

Так говорит доблестный молчаливый муж,
его грехи открывают ворота в бар.
Вечером на шее его картуш,
утром во рту - пожар.

Этот город пахнет, как кожа рыб,
и навсегда закован в метафизический лед.
Доблестный муж слушает тротуара скрип
и свое имя в руке несет.

Времена проходят над головой, как рябь,
по страницам паспорта рыщет, как рысь,
участковый пространства, но он слаб
для постижения шифров этих страниц.

Уроборос по понедельникам слеп,
ритмический почерк его - кольцо.
По парку близ Горьковской идет Имхотеп,
забывая свое лицо.