Мой ангел меня попросил прикурить,
а позже, от стресса, когда из одной передряги спасал,
сто грамм попросил, потом снова и снова.
Не чокаясь пил и просил не дурить,
за сорок лет пьесы должно быть устал
смотреть на меня и не знать выходного.
И не уследил…
я за ним…
как он запил и сник,
привык я по свету бежать без оглядки,
а кто мою спину страхует от пик
мне был безразличен, пока я в порядке…
В тот раз я опять рисковал без нужды,
и вдруг оступился, такое бывало,
мой ангел тогда прибавлял седины,
но все ж успевал подстелить одеяло.
Сейчас не успел...
Нас двое, и надо о чем-то спросить,
мой ангел отводит глаза, вслед за тем
минорной струной обрывается нить.
Как, было их семь?