И вроде ничего такого. Калитка, затканная хмелем,
Ни волн, ни рыбаков, ни лодок. Скелет разбитого моста,
И только ветер одичавший в муку и порох тучи мелет,
И всё насвистывает осень, примет бояться перестав.

Изрешетила осень душу, всё реже хочется на волю,
Да и самой-то воли меньше, а та, что есть, совсем худа,
И даже небо заболело: то ли такая сыпь, а то ли
Так измельчала и поблёкла моя любимая звезда.

Ты мне становишься всё дальше. Я буду отвыкать от писем,
Они-то от меня отвыкли. Я не виню их в этом, нет...
И нет меня на тех полотнах, где тёплый свет иконописен,
Мне страшно. Я смиряюсь, осень. Но не стучи в окно ко мне.