Хрипящий дым, металла шорох
Летит в больные небеса.
Ломают дом. Звенят осколки
И норовят попасть в глаза.
Стук о бетон стального шара,
Размашист бег железных рук.
Он со спины не ждет удара,
Уже привык к сплетенью мук.
Там призраки забытых песен,
Винила старого шажки,
И на портрете кто-то весел,
От кофебледные круги.
И ходит тихо, еле-еле
Касаясь пальцами часов,
Душа одна в покойном теле,
И крик неслышных голосов.
Убитой памятью на плиты
Ложится известковый снег.
Ну да и он проснется смытым,
Как этот дом, как этот век.