В городе идет дождь.
Не капает, не льет, не хлещет.
Идет.
Стоишь в маленьком белесом просвете, остро чувствуя непокрытой головой редкие холодные капли, а вокруг идет дождь.
Крадется вдоль горизонта на серых полосатых лапках-струях. Одну отдернет, вторую протянет.
Играет с городом. Не задерживается на одном месте больше пяти минут.
Но и не уходит.
Это живой дождь.
Почему?
Остановись под цветущим каштаном, вдалеке от трассы, взрывающей лужи тугими колесами. Прислушайся.
Может, поймешь.
Если остановился – наверняка поймешь. Ведь самое главное – остановиться. Застыть во времени. Почувствовать дождь всем телом. Раствориться в нем. Не жгучей известкой оплывших стен, но теплом отданного дыхания.
Вдох-выдох.
Замерли.
Слушаем.
Бывают дожди затяжные, ленивые и скучные, как генеральная уборка. И не хочется, но надо. Кому-то надо. Везде должен быть порядок. Хотя бы иногда.
Бывают дожди грозовые, мрачные, раскатистые. Кипень бранного поля, вороные кони с кучевыми гривами. Огненные копья и гулкие щиты. Капли замерзшей крови на побитых цветах. Люди говорят – град. Они тоже правы. У вещей много имен. Всех не знает никто. Даже мы.
Тем более, когда речь идет о дожде.
Этот – живой.
Прислушайся.
Птицы поют. Они знают. Они не будут петь для простого дождя.
А люди уже забыли.
Для них это просто дождь.
Спешат с работы, у зонтика отлетела спица, в туфлях хлюпает вода, ах, проклятый дождь, как не вовремя, как некстати.
Торопятся жить.
Но не умеют.
Это и в самом деле сложно, не спорим.
Проще обругать дождь.
А дождю интересно. Вот и не уходит. Забавляется. Налетает, чернит каплями светло-серый пиджак, с пулеметным треском вспенивает мутные лужи.
Пугает. Стра-а-ашно.
А дождю смешно. Нам тоже. Люди бегут мимо, прячась под зонтами и пустыми пакетами. Жарко дышат во влажной толчее автобусов. Успели. Спрятались. Уф-ф-ф…
От кого?
Пусть думают, что от дождя. Так проще.
Они слушают его, но не слышат. Зачем? Это же обыкновенный дождь. Вода, капающая с неба. Просветлевший салат на грядке и мокрая трава под ногами. Покоробленные ботинки, расплывшийся макияж, сохнущий в прихожей зонтик.
Они смотрят сквозь него, но не видят.
Ну да ладно.
Они всего лишь люди. Что с них возьмешь?
В конце концов, дождь идет не для них.
Для нас.
Кто мы?
Спроси у дождя.

Voloshka (18:46:50 18/06/2007)
Жил был один козлик..

Хост (18:46:56 18/06/2007)
мм?

Voloshka (18:46:57 18/06/2007)
И звали козлика Катя..

Хост (18:47:04 18/06/2007)
*внимает*

Voloshka (18:47:50 18/06/2007)
Катя был вредный козлик и никогда не слушался маму и папу..
они ему говорили "Катя, не ходи в лес..там волки, там ведьмы, разберут тебя на мясо и на амулеты!"

Voloshka (18:47:56 18/06/2007)
Но Катя не слушал их..

Voloshka (18:47:58 18/06/2007)
И вот..

Хост (18:51:52 18/06/2007)
ммм? *заинтригованно*

Voloshka (18:52:51 18/06/2007)
Однажды темной белой (белая ночь не может быть темной, дура!сама дура!ЧТО?) ночью..Катя выбрался из дома и направился к лесу..
Ночь была лунная и поэтому всё было прекрасно видно.
Из леса доносились страшные (странные, дура!) звуки...
И вот..Катя зашел в лес...Он углублялся и углублялся в него, пока не вышел на замечательную полянку, усыпанную цветами, ярко-красного цвета, цвета заката(ага, кроваво-красного бы сразу написала..Дура! Сама дура!Это сказка детская!)..Взял Катя и сьел цветочек...тут в голове у него помутилось, всё закружилось вокруг и в глазах потемнело..(будто в глазах посветлеть модет, дура!)...Больше козленок никогда не видел своих маму и папу..Через год на поляне были найдены только полуистлевшие кости...Дети, не ходите в лес гулять...
*И нехрен жрать наркоту ночью!*

Хост (18:53:58 18/06/2007)
))))))))

Дарить себя - не значит продавать,
И рядом спать - не значит переспать.
Не повторить - не значит не понять,
Не говорить - не значит не узнать.
Не значит не увидеть - не смотреть,
И не кричать - не значит не гореть,
И промолчать, и не найти ответ -
Две вещи разные, в них родственного нет.
Стоять совсем не значит не лететь
И замереть, когда увидишь смерть -
Не значит унижение стерпеть.
Бежать во мрак - не значит уходить,
И отпустить - не значит упустить,
Не отомстить - не значит всё простить.
И порознь быть - не значит не любить.

Вот и я открыл здесь днев)
Вопросом - может кто-нибудь знает, кто автор этого стиха?