Я не умею жить наполовину,
Я как цветок, что тянется к теплу;
Не надо холода, я от него застыну,
А я тебя уже почти люблю…

Пускай твердят, что всё проходит, люди;
А губы всё твой поцелуй хранят.
Его я никогда не позабуду;
И твой такой мне нужный взгляд…

Я не люблю тебя, но отчего же
Твоё прикосновенье больно жжёт?
Быть может, чувствуешь ты это тоже?
Тогда моя любовь ещё живёт!

Научена искусству обольщенья,
Я всё ж сумела потерять тебя…
Теперь одно лишь ветра дуновенье
Умеет нежно целовать меня…

Ещё тогда, в разгаре лета,
Я знала то, что ты – не мой…
Но я твоя была, и чувство это
Жило во мне, жило со мной…

Я просто не могу теперь любить,
В душе моей остались лишь осколки;
Сердечко ты моё сумел разбить –
Осталось безразличие лишь только.

Я оказалась не такой, как ты,
Доверчивой, открытой и наивной.
Но в прах рассыпались мои мечты,
В борьбе пав с нашей жизнью агрессивной.

Я не виню тебя ни в чём, ни в чём.
Да ладно, и на том тебе спасибо,
Что то была - реальность, а не сон;
Ты научил меня, что значит – быть любимой!

Я не заплакала ни разу о тебе,
Не потому, что ты мне безразличен;
Не льются слёзы сами по себе.
А может быть, поплакать было б легче?