Интересная фуга получается. Бах или не бах? Вот в чём вопрос...
Ну ладно, мне просто интересно. Куда это выльется. И на кого. Я - автор неоднозначный. Помню, как на обсуждении моего романа все переругались в хлам. Оно надо? Нет.
По крайней мере, для меня интересно мнение читателей. Они подают идеи, поворачивают с ног на голову, короче, дают жару любому работоспособному автору.
Расслойка ужасная, конечно... Куда там корочке от пирога. Ну, говорим мы на разных языках, что же с того? Нужно уметь слушать. И читать. И понимать. Если я не уверена, я много думаю над текстом. Верчу его, потрошу. Жалко, конечно... Зато знаю о чём спрашивать, и на чём концентрировать внимание. Работа писателя адски сложная. Кто может бить себя ботинком в живот, господа?

Только что пришло предложение обсудить на Студии мои рассказы. А у меня "Пешеход" всё ещё не вылизан... Срочно перечитываю и правлю. Бегом, котейшее ленивейшее!

Предлагаю Вашему вниманию Статью В. Маяковского "Как делать стихи".
За вычетом 'еволюционного пафоса и футуризма, статья великолепна.
Особенно место про поиск поэтических образов, зарисовок. Чрезвычайно полезно всем кто хочет писать и правда стихи, которые бы читались кем-то кроме родственников.

(Что-то спрятано в складку)

1926

а вам понравилась "Алиса"?

Однажды, теплым весенним утром, Господь проснулся излишне рано.
Он встал, встряхнулся, повел боками, нектара выпил Он из-под крана,
Потом умылся (да-да, нектаром) и в форточку посмотрел немножко.
Затем вздохнул и пошел работать: сегодня нужно придумать кошку.
Вчера был заяц. Отличный заяц! Вот этим зайцем Он был доволен:
Такие уши, такая попа, и нос - улыбчивый поневоле.
А в прошлый раз был, конечно, ежик. Куда ж без ежиков в мире этом.
Но кошка - это в разы сложнее. Не просто зверь, а мечта поэта.
Она должна быть пушистой, мягкой, с когтями - когти ей пригодятся,
Она должна работать урчалкой и на полу вверх собой валяться.
Куда там свиньям и дикобразам, куда лисицам и капибарам!
У кошки должен быть дух победы и девять жизней - почти задаром.
Бог долго клеил хвосты и лапы, ругался, дергал, свистел и правил,
Приклеил гребень, потом отклеил, приклеил уши и так оставил,
Усы повтыкивал, селезенку, ну там сердечко, конечно, печень,
Полоску в шкурку, потом урчальник - чтоб кот хозяина обеспечил
Отличным муром. Потом глазищи, язык шершавый, и нос получше,
И уж последней, безумно нежно и аккуратно он вклеил душу.
Она была бесконечной. Да ведь все души, в общем-то, бесконечны.
Местами - твердой, местами - мягкой, и самую чуточку - человечной,
Чтоб у человека, когда он смотрит в глаза кошачьи - паденье, тайна! -
Осталось чувство: он с кошкой вместе, и вместе, в общем-то, неслучайно.

Спустился вечер. Луна смотрела в окно тигриным искристым взглядом.
В зеленой чашке чаинки спали, остывший чайник приткнулся рядом.
Бог спал, укрывшись цветастым пледом. В окне дрых аист, под стулом - заяц.
Под боком Бога лежала кошка и мир мурлыкала, не моргая.
© Габриэль

Собственно, вот хороший стих...

И пришёл Бедный кот. И создал он ажиотаж. И увидел, что это - хорошо...

Всё задумывается лучше, чем воплощается. Я - оптимист. Захотелось нового чтива, чужого подсознания, открытий и воплощений... Ну, а главное - читателей. Их и так не мало... Но я животное охочее до общения,так что, думаю, попытка ж не пытка.
Из десяти прочитанных мною творений нашла одну изюминку. Как радовалась... Не шедевр, но что-то в рассказе Физика есть. Если пойдёт тем же путем, скоро откроется новая звезда НФ. Как бы я не стремилась к НФ, я больше мистик.)

Обидно стало за нацию... Я же вас всех читала, милые мои. Тогда вопрос по существу: чем же вы занимались эти несколько лет, если развития чуть? Неприлично даже... Да ладно бы, уровень новичка в литературе - это не стыдно, это исправляется. Но не стараться вообще приподняться, это уж моветон, друзья...

А я по-прежнему пушиста...

Ног у совы две,
грудь у нее одна,
рук у совы нет,
а жопа почти не видна.

Есть у совы голова,
к ней прикреплен клюв,
ушей у совы два,
поэтому чуткий слух.

Сзади у сов хвост,
слева одно крыло,
справа еще одно.
У сов маленький рост.

Есть у совы спина,
часто бывает живот,
есть у совы слюна
(если залезть в рот).

Перья у сов есть,
шерсти у них нет.
Сова - это просто жесть,
а я охуенный поэт

Юбилей прошел скромно, гостей почти не было. Выпили, погрустили...

(Что-то спрятано в складку)

Гы!
А чё, публиковаться - в падлу?
А мне вот в падлу в дневниках читать стихи (даже точку не ставлю, потому что тут должен быть мат)

Отчётик с Чтения стихов на Новособорке (Томск) -
http://santa-lusiya.livejournal.com/41950.html

Девятого числа, на День Победы,
Укоров совести не выдержав пинки,
Я был на братской.На могиле деда.
Поговорили.Чисто по-мужски.

- Что нового, внучок? Одессу взяли?
Полёг под нею мой стрелковый взвод...
Как батя твой? А как товарищ Сталин?
И как вообще, советский наш народ?

Старик «убил» меня своим вопросом!
Бог мне судья! Я так и не сказал,
Что сын его от пыток и допросов,
Повесился, но чушь не подписал.

Как объяснить погибшему комвзвода,
Что Коба – сущий дьявол во плоти?!
И, что советского в помине нет народа.
Рассыпался народ. Как конфетти.

Поймут ли остальные в той могиле -
Грузин, татарин, белорус, еврей,
Что мы уже не братья. Мы остыли
К совместной биографии своей.

- Да всё путём. Ты не волнуйся, деда.
Беляевку отбили, а потом,
Была Одесса. Был Берлин. Была Победа.
Всё не напрасно было, деда...Всё путём...

На хрена это было надо?
Чё я в пекло, дурак, полез?
Получить от страны в награду -
"Командирские" на протез?

Получить от неё, родимой
Переходов подземных кров?
Или сказку про "нерушимый",
Да пинки молодых ментов?

Я держу Звезду на ладони,
Настоящую, без фуфла...
Только врядли сейчас кто помнит,
Что такая война была.

Тишина, фугасом осколочным,
Рвёт на атомы подсознание.
- Ща полезут по гребню, сволочи,
Чтоб живыми взять. На заклание.

В память - гости, шальные проводы...
Ночь пьянющая... Ласки страстные...
Кандагар. Без причин и повода,
Чтобы жизнь была не напрасною.

Горстка дряхлых вождей и ссученых,
В "Секу" с чёртом играла душами...
- Слышь, Серёга, со мной случай был...
- На том свете, родной, дослушаю.
.................................
Мне забыть бы всё и не маяться.
Пролистать, как страницу повести.
Только что-то не получается.
Рваной раною жизнь на совести.

- Слышь, Серёга, давай по рюмочке?
Вот и водочка, и оладушки!
Хочешь случай? Спускайся с тумбочки!
Хоть и памятник - падай рядышком.

Мой черноокий, быстрокрылый, крепконогий,
Я нашу встречу не забуду никогда.
Ты примерял небрежно белые сапОги,
А в небе – солнце, и гудели провода.

Нам ветры пели колыбельные фальцетом,
Стучали в окна разнополые дожди.
Ты мне сказал, что тяжело любить поэта,
И подарил на день рожденья бигуди!

Мой непонятный, мой безумный, сильнорукий,
Мы будем вместе на века и на века!
Жизнь без тебя такая боль, такая мУка
Или такая второсортная мукА.

Я жду весны,настоящей.Что бы просыпаться под пенье птичек,и ласкающие лучи солнца,мое бледное после зимы лицо.Днем наслаждаться звуками каблуков за окном и радостными голосами школьников.Засыпать под звуки проезжающих машин.