…Она пела мне грустные песни
о любви, что я потерял.
Она пела без фальши, без лести
все слова, что я не сказал.

Она пела про зимнее утро,
про последний летний закат,
Про святое бессмертное чувство
и холодный, безжалостный взгляд.

А я слушал её, но не слышал,
я смотрел, но не видел её.
Она пела всё тише и тише,
отдавая мне тело своё.

И я брал безрассудно, отважно,
забывая о сладких словах…
И казалось: всё это неважно,
и казалось: синица в руках.

Только песни звучали всё реже…
Она сделала всё, что могла,
И уже не горели, как прежде,
опьянённые страстью глаза.

Она в небо смотрела печально
и просила о чём-то меня…
И всё кончилось слишком банально,
и что мог я спасти, не любя?..

И теперь ничего не осталось,
я забылся в объятьях чужих.
Только песня, что мне посвящалась,
всё звучит среди мыслей моих…