А вы когда-нибудь боялись умереть от любви, опасались однажды не проснуться?.. Было ли так, что останавливалось сердце, и ничто уже не могло спасти? Каково это… смерть от любви, провал в неизбежность?..

А я умирала. Поэтому и знаю о чем говорю, ища отголоски себя в чужом сознании. Я, как радиоволна, проникая в ваши мысли, оставляю шифры непонятной чужому разуму информации, как импульс энергии, летящий по проводам в бесконечность.

Но ведь я жива!.. Хотя и умерла давно… Моя нежность, воплотившись в боль – бесследно стерла меня из картотеки жизни, а затем, что-то более сильное вернуло в мир людей. Отголоски памяти – тонкие нити прошлого, оказались прочнее, чем мне казалось… и я снова на старте, и снова мне придется пробегать эту эстафету… последней… А затем еще и падать, разбивая ноги в кровь… подниматься, наступая на мозоли, упираться в грязную землю холодными руками.

… И снова старт… пока старое чувство не настигнет меня, до тех пор, пока оно вновь не подойдет вплотную, не обнимет, не… Я не отворачиваюсь от него – зову его, протягивая руки, цепляюсь из-за всех сил, как путник, вновь обретающий дом. Я притрагиваюсь к нему и плачу, вновь и вновь прижимая к груди, сохраняя тепло каждого вдоха.

… Не оставляй… не забирай… не уходи…

А затем возвращается боль, давно обогнавшая меня. Она думала, что я мертва, но нет… Сильным порывом ветра она выбивает родное, вернувшее меня к жизни чувство – любовь, как прокаженный бродяга, отползает, отпуская согретые ей не так давно холодные руки…

… Но я не хочу больше смерти!.. Я не вынесу очередных мытарств боли!.. Но любовь не дает мне оплакивать это… Она поднимается с разбитых колен, на босые ноги, отряхивает, материнскими руками, пыль с изодранного платья…

И я снова живу – любовь все прощает и возвращает меня, но уже не на точку исхода, а куда-то дальше – туда, где никто не сможет причинить мне боль. Оставляя меня среди руин чужих судеб, любовь обещает вернуться, возвратиться ко мне, когда я отыщу ту, что предназначалась мне, ту, что, обретя потеряла, сделав еще чью-то жизнь пустой.

Мой художник нарисовал мне портрет, описав все грани любимого им образа. Мой художник заглянул в душу, которую я открыла только для него. Черной гуашью он обвел контуры моих глаз, так и не отобразив в них… души. Мой художник нарисовал зеркало – тонкую грань любви и боли. Он оставил отпечатки себя в моих глазах и даже уходя из моей жизни – навсегда оставался в ней.

Я удерживала его, связывая нас тонкой нитью судьбы. Я целовала ему руки, умоляя приблизить наши параллели на карте жизни. Но моего художника звало прошлое, он не мог остаться, хотя и чувствовал что-то, оставляя это мне в подарок.

Мой художник покинул меня, так и не дорисовав мне душу – та осталась витать вокруг мольберта в ожидании возвращения своего прошлого, с просьбой поместить ее в мое тело и стереть отпечатки себя на чистой бумаге.

Может тогда боль перестанет искать меня, убивая любовь? Все прекратиться в тот момент, когда мой художник устанет блуждать по свету, ища осколок себя, рисуя чужие судьбы, а вернется к незавершенной картине, к той, что, цепляясь за любовь, все-таки оставила частичку его на осколке сердца.