Деревянная барная стойка... Стакан светлого пива... Ленивые пузырьки вьются ленточками в янтарном свете... Девственно чистая пепельница... Пачка сигарет... Потёртая зажигалка...

Когда сознание уже замутнено некоторым количеством алкоголя - реальность и вымысел начинает перемешиваться и складываться в замысловатую мозайку...

Ты тянешь руку к стакану с пивом намереваясь отпить незначительно маленький глоток, но глаз задерживается на мелких деталях: шрам тянется от большого пальца к указательному... Сероватый полумесяц грязи под ногтями... Ты видишь каждую волосинку которая имела наглость существовать у тебя на руке... Даже тень, которую отбрасывает твоя рука не оставляет тебя равнодушным...

Но вот тень неуловимо меняется и ты касаешься рукой янтарной капельки смолы, которая стекает по створу ворот. Ты уже видел неоднократно эти ворота, и даже, кажется, эту капельку, которая неизменно ожидает твоей осторожной ласки. Чтобы не потревожить её ты, в очередной раз, не касаешься её, а лишь слегка гладишь воздух около неё. И кажется, что капелька отвечает тебе кусочком солнечного света, который запутался в её клейких объятьях. Наконец насладившись этим зрелищем ты толкаешь ворота...

Пузырьки ниточками поднимаются в замысловатом танце пронизывая янтарь пива. Ты делаешь первый глоток. Первый глоток определяющий. Именно от него зависит с каким настроением будет выпит стакан. В момент глотка твой взгляд падает на стеклянную пепельницу подмигивающую своим прозрачным боком...

Ворота открываются с недовольным скрипом. Конечно, ведь им так редко приходится работать, они обленились и покрыли свои петли рыжим налётом. Во дворе ничего не изменилось с прошлого раза. Всё та же протекающая бочка, всё тот же крепкий овин до верху забитый сеном, всё та же высокая тёмная башня. Только один элемент интерьера двора тебя удивляет. Это прозрачный, кажущийся стеклянным, дракон. Уверенное похлопывание по бедру - конечно меч с тобой, какой же идиот пойдёт в тёмную башню не захватив с собой меч? Ты прыгаешь вперёд...

Кремень зажигалки извергает из себя искру, и весёлый огонёк начинает плясать свой

зажигательный танец. Наверное это румба. А может просто открылась дверь и холодный сквозняк пытается бороться с нежданным источником тепла. Едва слышно потрескивает табак. Бумага недовольно чернеет и съёживается. Пепельница получает свою первую порцию пепла. Сигарета застывает в цепких лапах стеклянной бестии и только дымок свободно поднимается вверх...

Всё ещё пахнет дымом. Наверное стоило затушить заполыхавший овин, но как его затушишь - рвануло так, что только камни не горели. По-моему, даже воротам досталось, хотя оборачиваться на них не было времени. Впереди ровно двести одна ступенька. По дороге встречаются четыре маленьких, больше похожих на амбразуры, окошка. Каждое из них смотрит на одну из сторон света. Винтовая лестница всё выше и выше увлекает тебя...

Вода скручивается воронкой пытаясь целиком и сразу спрятаться в трубу. Ты провожаешь её взглядом и поднимаешь глаза. Из стекла, которое только кажется серебрянным, на тебя смотрят два удивлённых глаза. На всём остальном, что отражается в стекле взгляд не концентрируется, а соскальзывает в две глубокие воронки глаз, которые сегодня решили быть карими. Обратная дорога за стойку кажется мигом и ты даже не замечаешь смены декораций. Жёсткое сидение стула, холодная щека стакана, шершавая талия сигареты...

Этот подъём тебе не легко дался. Ты сидишь на верхней, двести первой ступеньке и прислонившись к прохладному камню стены жадно глотаешь воздух. А иначе и нельзя забраться на самую верхушку тёмной башни. Только отдав все силы и всего себя твоё желание - победить борьбу с этими ступеньками - может сбыться. Наконец отдышавшись ты встаёшь. Подходишь к единственной двери. Некоторое время рассматриваешь её. Да, ничего не изменилось, всё та же зелёная дверь в белой стене. То тут, то там, на стене видны морщинки трещенок. На двери в двух местах отлетели кусочки краски. Почерневшая, казалось-бы от времени, дверная ручка. На самом деле это ты её натёр своими руками во время своих предыдущих посещений. Выкинув из головы все мысли ты открываешь дверь...

(На этом месте я задумался - "а стоит-ли продолжать? Зачем какой-то определённый финал?" Но другая моя часть подзуживала - "Но ведь совсем немного осталось. Давай допишем. Авось кто-нибудь да дочитает... :)")

Ты ощущаешь какой-то дискомфорт. Долгие секунды ты пытаешься определить раздражитель и наконец выбрасываешь дотлевшую до фильтра сигарету в пепельницу. Некоторое время держишь обожжённые пальцы на мочке уха и лишь когда боль успокаивается позволяешь себе уставиться на покрасневшую от ожога конечность. Взгляд соскальзывает по пальцам на ладонь и запутывается в паутине линий жизни, любви и ума...

Ты обрываешь паутину в изобилии свисающую с потолка маленькой комнатки. Наступать

приходится чётко на следы, которые отпечатались в почти окаменевшей пыли. Благо следы располагаются не так далеко друг от друга. Всё твоё внимание сосредоточенно как раз на

переставлении нижних конечностей, так что ты не сразу замечаешь выросший из темноты пыльный балдахин. Сердце начинает биться всё чаще, как будто ты подходишь сюда в первый раз. И понимая, что "промедление смерти подобно" резко распахиваешь занавески украшенные пыльной бахромой...

"Будьте здоровы!" - звучит голос из полумрака за стойкой. Ты судорожно вдыхаешь воздух и чихаешь ещё раз. Наградой за этот нелёгкий труд служит веерверк из пепельных крошек. "Ну точно здоровым будете!" - произносит голос. Ты поднимаешь слезящиеся от пепла глаза на говорящего. Из тени начинает проступать лицо бармена...

Милая девушка. Лежит, как будто сбежала из сказки про спящую красавицу. Но она не красавица. Симпатичная. Ровно на столько, чтобы нравиться, но не вызывать брезгливых аналогий с красивой куклой. Видимо прийдётся последовать совету из сказки. Ты нагибаешься к её лицу. От неё пахнет почти неуловимым ароматом сирени. Чувствуя себя начинающим некрофилом ты прикасаешься своими губами к её. Не звучит раскатов грома, или бравурной музыки. Зато она открывает глаза. С вертикальными зрачками. В панике ты отпрыгиваешь от кровати и не разбирая дороги, поднимая клубы пыли несёшься к двери...

Только за дверью ты даёшь себе возможность отдышаться. Застёгиваешь куртку. Поплотнее надеваешь шапку. Смотришь на часы. Даа, троллейбуса сейчас фиг дождёшься. Едешь на метро до нужной станции. Пересаживаешся в маршрутку, и только тогда позволяешь себе расслабиться.

А ведь в прошлый раз на кровати никого небыло. Интересно, что будет в следующий раз?..