Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Я осаждаю октябрь – он выпадает в осадок – нерастворимый по ветру – непереносимый по слогу – скрипит на зубах октябрь – горчит на руках октябрь – и я привыкаю к жизни немного неправильной этой. Чего я хотел и добился – несу на руках октябрь – держу его – как младенца – пеленаю – меняю подгузник – рожденье начало смерти – не так ли, мой судорожный гений? Не бойся – ты ещё маленький – и не понимаешь, что я тебя задушу подушкой.
Клубная оценка: Нет оценки
Доминанта: Библиотека(Пространство для публикации произведений любого уровня, не предназначаемых автором для формального критического разбора.)
Прочитал. Остался какой-то не хороший осадок. Поясню: разумом понимаю, что говорится здесь о месяце. Но, вот ассоциации: младенец – маленький – задушен подушкой. И сколько не перечитывал, ощущения все те же.
Жизнь - это лотерея, и мы выигрываем в нее тогда, когда умеем выигрыши отдавать другим.