Посвящяется воспоминаниям о существе, подарившем мне само понятие "шелестящих пальцев ветра"
|
На дальних перекрестках Мирозданья, Между мгновений и за шаг до Тьмы, В сухих и шелестящих пальцах ветра Два стихотворных «я» сольются в «мы». И в них я буду женщиной бессонной, И рыцарем на вороном коне. Луною буду полной заоконной И шарфом девы, что помашет мне. Я буду каждым, каждой – до минуты, Что круг творений властно рассечет. И – нищий, без чернил и слов, разутый – Начну от вдохновения отсчет.
|