Прощай, родная старая доска,
Ты помнишь тысячи ответов.
И сквозь царапины сочится сок-тоска:
Уходят вновь твои студенты…

Вспомнят? Забудут? Не к черту ль ответ?
Прозябал или прожил он здесь кряду 5 лет?
Главное чтоб нажимы пера
Словно молитву он помнил всегда.

Широкой поступью, не глядя назад,
Шагнет он вперед, окончив парад.
И волей не волей, годы спустя
Вспомниться то, что не помнить нельзя.

И снова, и снова делая шаг,
Ступая на путь покорителя,
Оступясь обернувшись назад
Он вспомнит не раз священное имя учителя…

Дорогие вы учителя,
У вас перед смертью есть привилегия:
Вместе с наукой частичку себя
Дарите вы поколениям

И званьем своим множа в мире себя,
Вы дарите свет поколениям.

Спасибо – затертое слово до дыр –
Для вас неземная отрада.
И только созданный гением мир
Взращенная вами ваша награда.

Прощай, позабытый кумир,
Ты на клочка выткал картину.
Закрыв за собой скрипучую дверь,
Искренне ваш
                            Алексей
                                             Константинов