Стекло ЕЁ глаз больше не отражают жизни. Сердце разбито в дребезги, осколки безжалостно впиваются в руки, а душа опустошена. И только ветер колышет пепел воспоминаний, не давая распылиться ему в потоке воздуха, будоражит память, не давая заснуть ей вечным спокойным сном.

Словно эхом, воспоминания терроризируют мысли, которые в последствии разливаются океаном, дребезжа в такт холодному мёртвому пульсу, по бумаге. Рука не дрогнет, взяв в руки перо, ведь даже боль навсегда покинула ЕЁ... Никаких чувств... Никаких эмоций... Капля чернил не обронится ярким пятном, - куском незабываемого фрагмента в жизни...

Эпизоды. Драма. Да, ОНА помнит время, когда маски были всего лишь частью постановки спектакля в театре... А теперь сцена - это ЕЁ жизнь, люди - марионетки, маски - неотъемлемая часть существования... И всё это всего лишь игра, в которую ОНА играет по чужим правилам... Для каждого человека у НЕЁ своя маска...

Проснувшись в чужой холодной постели, ни от того, что пришло утро, а от того, что тело ЕЁ изнемогает, вспоминает мгновения ночи, литьё горячего воска на тело, и в тот же миг стирает всё из памяти, равняя их с серой массой обыденности и привычности вещей...

Да-да, а ведь когда-то всё было совсем иначе. Но беспечность разрушала медленно, как яд. Действовала медленно, но безотказно.

А потом новый этап. Период безумной боли... Когда физической болью ОНА заглушала стоны души. ОНА не понимала, что сводит себя на нет. И потеряла контроль. Тогда даже бледная одинокая луна не могла осветить едкий мрак пустоты вокруг НЕЁ... Но ОНА шла вперёд, потому что каждый миг мрак разрушали яркие жгучие капельки крови... Они разъедали пустоту, как капельки кислоты.

Но и это прошло... ОНА не нашла нового эпизода жизни, для разнообразия. Всё потеряло цвет. Просто стало серой гаммой. И с каждым днём эта рутина всё сильней опутывала ЕЁ в своей паутине, заключая в цепкие неразрушимые объятия.

Потерянная любовь... ОНА так радовалась раньше этому чистому чувству, купаясь в нём, и ослепла, забыв, что нужно не только брать, но и отдавать, беречь и насыщать яркими красками. Тогда-то ОНА и потеряла свои крылья... Свобода больше не могла бороться, она поддалась воле хозяйки... Она позволила себя растоптать. Теперь ОНА осознала, что каждый может сломаться, и без понимания никому не преодолеть этот этап. ОНА больше не винит свободу, но теперь уже поздно.

Поздно думать или менять что-то... ОНА больше не может быть свободной душой - она пуста. И существовать в серости тоже... Тогда-то ОНА и начала перебирать в памяти вариации смерти... Да, именно суицида. ОНА знала, что будет ходить по землям чистилища, ощущая бесконечный океан боли... Вечно... Там не властно время. Однако, боль - это чувство... Это лучше чем пустота. Для НЕЁ сейчас это лишь очередной и последний способ разнообразить свою жизнь в Книге Живых. Когда-нибудь и вечная боль в чистилище наскучит, и тогда ОНА обезумит от всего этого или просто найдёт новый способ. В очередной раз окрасит свою жизнь в мрачные тона, только уже не материальную жизнь, а жизнь своей души. ОНА знала, что люди будут осуждать её, но только те, кто умеет чувствовать других, осознают поступок содеянный ЕЮ.

И вот письмо дописано. Рука не дрогнула и не обронила чернил в тексте. Только когда нужно было ставить на всём точку, она испугалась и обронила... поставила кляксу... Это знак... Да, знак, ОНА поняла. Осознала то, что это не конец. Смерть всего лишь начало для жизни души. И ОНА поставила троеточие... Пытаясь помочь осознать это тем, кому в руки попадёт это прощальное письмо...

ОНА молча стоит на карнизе крыши и ловит последние тёплые поцелуи ветра... ОНА никогда не забудет, как ласкал ЕЁ ветер, как огонь воспламенял ЕЁ глаза, как умиротворяла бесконечная гладь и глубина воды, дополняя красоту и бездонность в идиллию ЕЁ внутреннего мира. Почему ОНА выбрала именно прыжок с многоэтажки?! ЕЁ душа никогда не станет свободной в Мире Живых. Но тело... ОНА может позволить ему стать свободным, свободным от всех оков. Ведь по-настоящему свободным может быть только падение. Робкий шаг вперёд... Неуверенный, но давно обдуманный и будто бы отрепетированный миллионы раз. Тот самый полёт... Научись ловить каждый миг! Потому что он может стать последним...

А после ничего... Лишь горькие слёзы, похороны и одинокий стражник ЕЁ могилы, любящий и знающий, что ОНИ скоро будут вместе... ОН всё понял. В последний раз аккуратно берёт в руки письмо, рука не дрогнет, лишь слёзы обжигают ЕГО кожу... ОН знает, что ОНА это любит и сейчас упоительно смотрит на НЕГО. Последний раз ОН видит её почерк, неловкий, но такой знакомый: "...Берегите любовь, это ключ к вашей свободе, и помните, ничто не разлучит два любящих сердца, ничто не властно над эти чистым чувством..." ОН любил, но необдуманные поступки, то ли мести, то ли обиды, могут всё закончить... Конец?! Нет! Это всего лишь конец материальной жизни... Но только начало жизни двух любящих душ, гуляющих в прекрасном измерении - чистилище... И вот ОН наконец взял ЕЁ руку в свою... Это то, о чём ОНИ мечтали.