В пригороде Лондона жила маленькая девочка, всю жизнь она собирала цветы и сухие листья в саду, бродила в яру и собирала камешки. Она любила собирать осколки прошлого. Но не любила людей, потому что они всегда смотрели на нее с грустью… девочку звали Диана.

Ей было шесть лет, когда она уже прекрасно рисовала. У нее был талант, собирая цветы, она брала акварельную бумагу и рисовала пастелью. Ее отец, всегда грустный отец-одиночка, был художником-акварелистом, заслужившим славу и уехавшим в тихий пригород. Папа всегда ею гордился, потому что нельзя было отличить рисунок пастелью от оригинала цветка. Ее техника была удивительна – пастель, цветной карандаш и черная перьевая ручка. Он даже говорил, что его дитя гениальнее его самого, хотя его выставки приносили большой доход. Диана всегда была на улице, рисуя, гуляя и просто глядя в небо. Во время дождя Диана сидела на веранде и рисовала дождь, иногда вставала и подносила бумагу к воде… лист мок, и рисунок плыл… она радовалась, хотя у нее текли слезы. Диана подходила к отцу и, показывая мокрый рисунок, говорила: «Папа, правда, все в этом мире умирает? Но остается навсегда? Правда, папа?» он не сдерживал слез и обнимал дочь…

Ее мама погибла в автокатастрофе через пару дней после рождения Дианы. Она была поэтессой. Молодая и красивая девушка в летнем шелковом сарафане. Летящая и свободная… счастливая, вышла на дорогу на зеленый свет и не разминулась с машиной. Мама Дианы упала под колеса. Шелковое платье покрылось кровью. Это было шесть лет назад.

Сохранив стихи и фотографии жены, отец иногда плакал в спальне. Иногда плакал, глядя на дочь и повторяя «Как похожа… как похожа… моя девочка…» Никто не помнил, что бы эта маленькая семья с кем-то общалась. Диана любила сидеть на траве и рисовать цветы; а отец рисовал пейзажи, иногда маленькие натюрморты. Они очень нравились Диане. И еще очень редко, только когда она просила, папа рисовал ее портрет.

Иногда Диана тяжело дышала, и папа очень пугался. Но это не мешало ей петь. О… ее голос… он был невероятно красивым. Как у матери. Папа вечерами просил Диану петь… и записывал на пластинку ее голос. Он очень любил свою дочь…

Когда-то человек, пришедший к соседке, не найдя подругу, позвал Диану, что бы спросить, где именно сейчас хозяйка дома, но девочка ничего не ответила. Просто подошла и посмотрела на мужчину. Он смотрел на девочку, а потом вдруг ушел. На веранде появился отец. Диана подошла к нему и спросила: «Папа, а почему он ушел?», папа посмотрел на силуэт мужчины и сказал «Понимаешь, дядя не воспитан. Он не знает, что ты ему не ответишь. И что звать надо взрослых, а не детей. Все в порядке, Диана?» «Он посмотрел на меня как на мертвую…» отец резко посмотрел на человека, и пошел в дом. «Милая, пошли пить чай…» «Да, папа…». Они ушли. Больше их покой не нарушали никто кроме носильщиков еды…

Диана не говорила ни с кем кроме папы. Она не любила людей.

Ей исполнилось 7 лет…9 альбомов по 100 страниц в каждом… с вырванными листами, все заполнены ее рисунками… 12 пластинок ее песен, папа, шутя, подписывал их «The Diana’s ghost» … пара портретов кисти отца… и белый гроб. Диана умерла в свой день рождения.

Отец подарил ей новое платье… в стиле средневековой Англии, она его одела, задула свечи, они ели торт, Диана смеялась. Маленький праздник для двоих. А потом вдруг, уже вечером, она стала тяжело дышать и упала без сознания. «Сердечный приступ, - говорил врач, - порок сердца… уже ничего нельзя было сделать…»

С тех пор отец слушал пластинки «The Diana’s ghost», пересматривал альбомы, иногда смотрел на ее портреты… и тихо повторял: «Как похожа… как похожа… моя девочка…».

Крис.