Окно открыто, выйдешь на балкон (хотел сказать уж ‘на чердак’, неплохо б было…), всё те же улицы, аптеки, фонари (по Классику); и люди те же, и цвета поблекшие сухие те же… Мой город, мой… Да, город мой и нечего стесняться…
-Гордиться нужно. -Нечем… Да и не нужно. -Как нечем? как не нужно? А как же ………, вспомни ………, нет вспомни, вспомни ………………… . -И что, и что же? Без этого ты бы не прожил? -Нет, не прожил. -Да нет, бы прожил , как миленький прожил … -Тебе бы в театр… -Я не хочу… Не спрашивай. -А почему? -Ну что за глупое ты существо! -Какой уж есть, от плоти плоть… -Опять за старое?! Не начинай уж лучше. -Скажи, а к городу любовь могла б существовать? -К врачу ходил? -А города к любви? -Ты точно был? -Да был я, был. Ну, вот… повязка отошла. Аптека рядом? -Далеко… -Темно уж… -Да, фонари тут не спасут… И улицы опасны в это время. -Да… - А ты: «любовь, любовь…»
Лет, этак через сотню добрую, когда мои слова эпиграфом уж станут к великому произведению, наверное, кто-нибудь захочет всё ж узнать, кем был Я, что Я сделал? Писатель ли иль ядерщик, учёный иль поэт? Пускай сначала время пройдет…там разберёмся.
Postscriptum:Если никому не понравится..писать больше не буду..наверное.
|
Зима 2007
комната Павлова. |
Библиотека // Объявления
