Иногда мне кажется, что я – садовник, пытающийся вывести новый сорт картофеля. Моё сердце, обильно орошаемое кровью, словно неполноценный клубень, тщетно пытается прорасти в телесной почве сквозь кожаный покров стеблями вен. При этом оно изнашивается, но остается одно. И я опять, уже который год, остаюсь без урожая…
Клубная оценка: Нет оценки
Доминанта: Творчество(Произведения публикуются для детального разбора от читателей. Помните: здесь возможна жесткая критика.)
doomsower, простите конечно, но не тянет вот это на прозу. После прочтения так и хочется спросить у автора: "И чё?". Образы не так важны как смысл, а здесь его не то что не хватает, он тут отсутсвует. В целом написано не плохо, но еще раз повторюсь, не о чем. Возможно это задумка чего-то громадного? Этакий эпос о жизни неудачника, это я не про вас а про героя? Хотя бумага и монитор они все стерпят.
Пропустите в мир, стаи волчьи! Уступите путь, своры гончие! Разойдись стена черной полночью - Или дай мне стать лютой сволочью... (Янка Д.)