Шторы раздвинешь – а там ни зима, ни лето.
Город обшарпан и хмур, как на старой фреске.
Плачь, если хочешь. Но лучше готовь ризотто,
Лук нашинкованный смажет твою подводку,
Словно безвременье – худший из катаклизмов.

Ерзаешь, ежишься, места найти не можешь:
Встанешь на цыпочки – крошечна ты, как нэцке,
Сядешь на корточки – боль твоя грандиозна,
Выше стремянки, кровати двуспальной шире,
Больше огромного Будды в китайском храме…

Боль твоя сопоставима с масштабом дома,
Будто ее изваял Церетели... белый
Глиняный небоскреб – аравийский Йемен
Был возведен из таких вот масштабных болей…
Стать террористом, взорвать этот дом проклятый?

Могз тормозят терабайты стратегий-тактик,
Вечер чреват апокалипсисом локальным –
В нефешенебельной области миокарда…
Где она, анестезия? Задерни шторы.
Плачь, если можешь. Но лучше вяжи салфетку.