Что же мне быть или не быть?
Я профессиональный Гамлет.
Я потерял своих мыслей нить,
И внутренний голос мямлит.

Мямлит,а я пишу
Всё о своей печали.
Я ничего не прошу -
Я удаляюсь в дАли.

Что мне твоя любовь?
Только,как в поле ветер.
Я бросаю в него охапки слов:
"Я люблю тебя
Больше всех на свете."

И в этой тягучей грусти
Я гибну,как под ногами листья.
Скоро меня отпустит,
Нужен, лишь меткий выстрел.

Сможешь ли ты сделать меня свободным?
Я не знаю о чём писать.
И пишу всякую ахинею.
Не потому что модно,
А,твою мать,
Потому что хочу быть с нею.

Глупости,эти мои слова,
Просто ленивой руки жесты.
Болит моя голова,
Болит,хоть она дубовая тресни.

Сырость и мрак-
Вот моя скорбная участь.
Вселенский бардак
Меня ничему не учит.

Ах,поэт-поэт,
Всё это, всего лишь-проза.
Ты пришёл умереть
Для того,чтобы цвела роза.

Вот поэтическая метафора
Далёкая от поэтики:
"В греческой амфоре
Заваривать турецкого чая пакетики."

А водки напиться - уже тошнит...
Исцеляет, лишь смерть.
Сердце твоё горит,
Сердце пылает,поэт.

Высасывать из себя
Какую-то стабильную правду-
Это любя,сжигать шедевры из Прадо.
Да что там Прадо - Нью-Йорк...
Или
Ехать в овраг,слушая Бьёрк,
На самом дешёвом автомобиле.

Каких ощущений ещё
Я не испытывал?
А через плечо
Она смотрит...
Ты её воспитывал,
Но она опять всё испортит.

Что толку биться
В предсмертных судорогах?
Я смог влюбиться,
И ты мне дорога.

ДорОга длиною в лица,
Синица в руках врага.
Я бы шёл рядом с тобой
На край света.
Я-босой,
И ты тоже раздета.
Твоя шея-это шёлк
Нежный.
Я- настоящий волк,
Да и ты-без одежды.

Я и ты
Как во пОле цветы-
Это банально.
Мне хочеться рисовать,
А я пишу.
Я не разделяю,
И это правильно.

А тебя попрошу:
"когда мы с тобой гуляем-
Целуй меня."