Из остатков от лета я наделаю бусин,
Нанижу их на леску, привяжу за окном.
Пусть осенняя вьюга, если ветер не струсит,
Листопады омоет летней краски вином.
Ярко вспыхнут в предсмертье постаревшие листья,
Словно каждый боролся и погибнет не зря,
А осенняя вьюга своей ветренной кистью
Краски снова смешает на холсте ноября.