Природа гибнет от огня,
И не слышны её призывы,
В бетон закатана земля,
Слабы лиричные мотивы,

Всегда мы терпим до поры,
Звенят пустые обещанья,
И мы лишь жалкие рабы,
Своего страха и тщеславья,

И по дворам, по переулкам тёмным,
Хожу я по ночам, не нахожу ответа,
Ведь раньше было всё таким иным,
Теперь же затерялось где-то,

Улыбки нет в глазах прохожих,
В душе не зажигаются огни,
Что за единство непохожих,
Похожи все как копии они,

И, зависая в барах душных,
Чтоб голос разума затих,
Встречая только равнодушных,
Становишься одним из них,

Терять ни раз придётся что-то,
И обретать нежданно где-то,
Блуждая в городе каком-то,
Среди кирпичных кладок гетто,

Стоять на месте я не буду,
Того что было, не забыть,
И вниз, надеюсь, не паду,
Ведь прошлое поможет жить!

За зря потраченное время,
Углём обида начинает тлеть,
Ростку не вырасти из семя,
Но потерять, лишь значит повзрослеть,

Не всё бывает, как захочешь,
Бывает всё совсем не так,
И плачешь ты или хохочешь,
Ни тронуть никого никак,

Когда наступит понимание,
Что каждый нужен лишь себе,
Обёртки фантиков признания,
Сгорят как мысли о тебе,

И не найти мне вдохновенья,
Среди асфальта и железа,
Но не остудить им рвенья,
К свободе и преданьям леса,

Я не люблю свои творенья!
На горизонте образов затишье,
И это слюнтявое стихотворенье,
Я сочинил с последнего четверостишья,

Пускай не буду я великим,
И знаменитым я не стану,
Поэтом я в душе родился,
И быть я им не перестану!