Он покачивал золотым венчиком вокруг тонкой головы и беззаботно болтал ногами. – Книги? – игриво сморщил маленький носик. – Не люблю я их. Человек читает, читает и обрастает книгами, как скорлупой. Окружает себя со всех сторон. И кажется ему, что знает ответы на все вопросы. Но, – широко улыбнувшись, продолжил, – они приближаются всё ближе. И потом человек исчезает – остаются лишь книги. – Видишь, ты всё же знаешь что-то. – Я узнал сам. В этом вся разница. Он весело рассмеялся. – Книги – зёрна времени. Принимая их внутрь, продаёшь душу ему. И потом бесполезно пытаться как-то отомстить. Время не имеет души, чтобы поглотить себя само. Оно бессмертно. – Бойся времени. – Вкрадчиво и зловеще начал он, поводя руками, но не смог сдержать смех. – Бойся времени и его вассалов-книг. Он растянулся на траве. Сочной и нереально зелёной. – Ах да, что мы всё о каких-то бяках? Пойдём мяч покидаем! Он вскочил и резво побежал к берегу. Почему бы нет, подумал я. И поспешил следом, оставляя за спиной огромное и могучее дерево, на нижней ветви которого колыхались верёвочные качели. |