Я не видел откуда он пришёл. Было слишком много снега, и дул сильный ветер.

И с тех пор он часто приходил под вечер, садился у огня и тянул бокал за бокалом виски. Да, иногда он много пил, но никогда не становился пьяным. Он мне что-то рассказывал про чужие страны, где он даже не бывал, но твердо знал, что там.Но всё чаще он твердил о смерти.Он говорил, что она белого цвета, и только мысли о ней делают её темной. Он говорил , что она-снежная лавина, и, кто знает,может скоро она обрушится на наш город... И да, я ему верил, ведь зачастую наши беды белого цвета...