Лист, сорвавшийся сверху в грязь,
закружится петлёй, винтом,
Чтоб, махая одним крылом,
Потому что второе - дом,
Где-то там, и до встречи с дном
Остаётся одно "потом",
Да одна злая мысль о том,
Что твой дом - просто листодром,
Ты - перо, и лети пером
С веток-птиц на асфальтный хром...

Так и осень, в который раз,
Бьёт наотмашь в лицо душе,
Чтоб уж хуже не быть уже,
Чем полёт на этаж с этажа,
Путь знаком, как волу - межа,
И с тобой на одной меже,
Лист, сорвавшийся сверху в грязь.